Dos poemas de Miguel Carlos Vidal

//

NADIE POR LOS RECUERDOS DE LA CASA

Perdido allá en el fondo, entre las rosas,

era (en el álbum), hoy, la tarde triste.

(Yo estaba en la penumbra del suceso.)

Pero aún recuerdo que cantaba el sol

siempre en la galería. Y que (en el álbum)

tan hermoso cantar (ay, con las rosas)

la mirada encendia a más retratos

que, con el mio, en la penumbra estaban.

Este poema es la coda con que Vidal cierra el libro

"Ayer en que te dices", publicado por "follas Novas"

PERO ESCUCHAME BIEN

Tápate los oídos. Pero escúchame.

(A la derecha de ese abrazo a cuadros

estás toda empujada hacia lo dulce.)

Pero escúchame bien.

Tapate los oídos.

Te amo.

Toda la vieja musica esta aqui.

Te amo.

Sécate las palabras a mi voz.

Pero escúchame bien.

(Porque nos siguen todas

las veces que nos hemos mirado a los espejos.)

El poeta, abogado y editor Miguel Carlos Vidal (Ferrol, 1929), una de las más singulares voces de la lírica gallega en lengua castellana y cofundador de la emblemática revista literaria Aturuxo -publicación que fue un auténtico faro de versos en la cultura española de la posguerra-, reúne en un libro, Poesía viva , la columna vertebral de su visión sobre lo que el hecho de crear representa. Y, naturalmente, también su memoria de toda una vida dedicada a la literatura: sus recuerdos.

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Perdido allá en el fondo, entre las rosas,

era (en el álbum), hoy, la tarde triste.

(Yo estaba en la penumbra del suceso.)

Pero aún recuerdo que cantaba el sol

siempre en la galería. Y que (en el álbum)

tan hermoso cantar (ay, con las rosas)

la mirada encendida a más retratos

que, con el mio, en la penumbra estaban.

Este poema es la cosa con que Vidal cierra el libro

"Ayer en que te dices", publicado por "follas Novas"

PERO ESCUCHAME BIEN

Tápate los oídos. Pero escúchame.

(A la derecha de ese abrazo a cuadros

estás toda empujada hacia lo dulce.)

Pero escúchame bien.

Tapate los oídos.

Te amo.

Toda la vieja musica esta aqui.

Te amo.

Sécate las palabras a mi voz.

Pero escúchame bien.

(Porque nos siguen todas

las veces que nos hemos mirado a los espejos.)

El poeta, abogado y editor Miguel Carlos Vidal (Ferrol, 1929), una de las más singulares voces de la lírica gallega en lengua castellana y cofundador de la emblemática revista literaria Aturuxo -publicación que fue un auténtico faro de versos en la cultura española de la posguerra-, reúne en un libro, Poesía viva , la columna vertebral de su visión sobre lo que el hecho de crear representa. Y, naturalmente, también su memoria de toda una vida dedicada a la literatura: sus recuerdos.

Poemas de uno de los grandes y desconocidos poettas sicilianos

Tengo flores y de noche invito a los alamos

Mi sombra está sobre otro muro
de hospital. Tengo flores y de noche
invito a los álamos y a los plátanos del parque,
árboles de hojas caídas, no amarillas,
casi blancas. Las monjas irlandesas
no hablan nunca de muerte, parecen
movidas por el viento, no se maravillan
de ser jóvenes y gentiles: un voto
que se libera en las ásperas plegarias.
Me parece que soy un emigrante
que vela encerrado en sus cobijas,
tranquilo, por tierra. Tal vez muero siempre.
Pero escucho gustosamente las palabras de la vida
que jamás he entendido, me detengo
en largas hipótesis. Ciertamente no podré eludir;
seré fiel a la vida y a la muerte
en cuerpo y espíritu
en cada dirección prevista, visible.
A intervalos algo me supera,
ligero, un tiempo paciente,
la absurda diferencia que corre
entre la muerte y la quimera
del latir del corazón.
(Hospital di Sesto S.Giovanni, noviembre de 1965).

Ho fiori e di notte invito i pioppi. La mia ombra è su un altro muro / d’ospedale. Ho fiori e di notte / invito i pioppi e i platani del parco, / alberi di foglie cadute, non gialle, / quasi bianche. Le monache irlandesi / non parlano mai di morte, sembrano / mosse dal vento, non si meravigliano / di essere giovani e gentili: un voto / che si libera nelle preghiere aspre. / Mi sembra di essere un emigrante / che veglia chiuso nelle sue coperte, / tranquillo, per terra. Forse muoio sempre. / Ma ascolto volentieri le parolle della vita / che non ho mai inteso, mi fermo / su lunghe ipotesi. Certo non potró sfuggire; / sarò fedele a la vita e a la morte / nel corpo e nello spirito / in ogni direzione prevista, visibile. / A intervalli qualcosa mi supera / leggero, un tempo paziente, / l’assurda differenza che corre / tra la morte e l’illusione / del battere del cuore. (Ospedale di sesto S.Giovanni, novembre 1965).

con referencia a:

"Tengo flores y de noche invito a los alamos   Mi sombra está sobre otro muro de hospital. Tengo flores y de noche invito a los álamos y a los plátanos del parque, árboles de hojas caídas, no amarillas, casi blancas. Las monjas irlandesas no hablan nunca de muerte, parecen movidas por el viento, no se maravillan de ser jóvenes y gentiles: un voto que se libera en las ásperas plegarias. Me parece que soy un emigrante que vela encerrado en sus cobijas, tranquilo, por tierra. Tal vez muero siempre. Pero escucho gustosamente las palabras de la vida que jamás he entendido, me detengo en largas hipótesis. Ciertamente no podré eludir; seré fiel a la vida y a la muerte en cuerpo y espíritu en cada dirección prevista, visible. A intervalos algo me supera, ligero, un tiempo paciente, la absurda diferencia que corre entre la muerte y la quimera del latir del corazón. (Hospital di Sesto S.Giovanni, noviembre de 1965).   Ho fiori e di notte invito i pioppi. La mia ombra è su un altro muro / d’ospedale. Ho fiori e di notte / invito i pioppi e i platani del parco, / alberi di foglie cadute, non gialle, / quasi bianche. Le monache irlandesi / non parlano mai di morte, sembrano / mosse dal vento, non si meravigliano / di essere giovani e gentili: un voto / che si libera nelle preghiere aspre. / Mi sembra di essere un emigrante / che veglia chiuso nelle sue coperte, / tranquillo, per terra. Forse muoio sempre. / Ma ascolto volentieri le parolle della vita / che non ho mai inteso, mi fermo / su lunghe ipotesi. Certo non potró sfuggire; / sarò fedele a la vita e a la morte / nel corpo e nello spirito / in ogni direzione prevista, visibile. / A intervalli qualcosa mi supera / leggero, un tempo paziente, / l’assurda differenza che corre / tra la morte e l’illusione / del battere del cuore. (Ospedale di sesto S.Giovanni, novembre 1965)."
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tomas segovia: la voz arraigada del nomada

EL BLOG DE TOMÁS

HOY TODAVÍA


Hoy todavía sigo sin haber aprendido

A dejar en la casa toda mi impedimenta

Cuando salgo al camino

Hoy todavía voy por la intemperie

Con grandes trozos de mi mundo entre los brazos

Hoy sigo todavía

Sembrando en nuevos surcos mis orígenes

Hoy todavía no he dejado

De rezagarme en el decurso de una historia

Que no sabe avanzar sin desviarse

Hoy todavía sueño que si muero en viaje

No habrá que transportar mis huesos a mi tierra

Que se hallará también en mi bagaje

Bastante tierra en que enterrarme.


13 nov 09

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desde pucela con amor

mete el dedo y lame con los ojos

panero, los poemas incandescentes

Leopoldo Maria Panero Biografia Y Poemas

pildoras contra el asco

TRISKELION

Toda nación ridiculiza a otras naciones, y todas tienen razón.

Arthur Schopenhauer.

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Manu Marcos

"El decrecimiento es una gestión individual y colectiva basada en la reducción del consumo total de materias primas, energías y espacios naturales"V. Honorant

Miguel Suárez, recuperado

Miguel Suárez, recuperado
 VALLADOLID
Querido  Miguel, una alegría cuando supe por Ildefonso
que tu obra poética estaría a disposicion de todos nosotros, salvada
del desorden que muchas veces nos acompaña. Siempre sé de ti, por los
amigos, por las ramas, por ti. Pronto te veré y lleno de fatiga, de la
tuya y de la mía, y con tu humor y tu amor volado, a duras penas nos
pasaremos, tú, tu jonda pena y yo, la impaciencia ante los caminos que
se bifurcan en un jardín que se nos impone al prado que nos reconoce.Verte
reír es risa usada pero que alivia a duras penas la melancolía,
melancolía que ahuyenta, perro fiel, la puta nostalgia del presente..
La Fundación Santiago Montes abre el curso de sus actividades culturales con la presentación de la poesía reunida del autor de 'La voz del cuidado'

Por ANGÉLICA TANARRO

Miguel Suárez es un poeta retirado. Retirado en el estricto sentido de la palabra. Apartado del ruido. Oculto. No cabe duda de que su invisibilidad ha podido afectar a su poesía. Injustamente invisible para su calidad. Pero la colección Ocnos Alas, de la editorial Dilema, dedicada a publicar Poesía Reunida de diversos autores ha contribuido a paliar ese silencio que pesa sobre una obra radical y plenamente contemporánea. El libro, que lleva por título el de su último libro, 'La voz del cuidado', se presentó ayer en la Fundación Santiago Montes.

Tres escritores, tres conocedores de su obra en profundidad fueron los encargados de desentrañar una poesía jalonada por títulos como 'Nombrando el porvenir', 'Diciéndolo de nuevo' o 'La perseverancia del desaparecido', título que parece una premonición.

Para Antonio Méndez Rubio, que es además el autor del documentado prólogo con el que se abre el volumen, «llama la atención la relación que mantienen los textos con su época, los últimos 25 años del siglo XX, una época atravesada por la Transición, es decir, una época crítica. Lo que me lleva la atención es el diálogo del texto con el contexto, pero no para retratarlo, sino que elabora este mundo inmediato y lo lleva más allá de los paradigmas de ese mundo. Su poesía lo desborda y lo lleva más allá de lo local, al grado de la poesía universal. Hay pocos ejemplos de poetas que en contextos tan convulsos hayan tenido la lucidez para retratar su época mostrando el negativo de la fotografía».

Para el autor de 'El fin del mundo', Miguel Suárez es «el poeta en lengua castellana que mejor ha interpretado la herencia de Rimbaud. Hay una intimidad entre la poética de Miguel y la de Rimbaud que es diferente a la que podemos encontrar en otros autores. Hay una sintonía en la fragilidad y en la singularidad. Todos dialogamos con los poetas que nos gustan, pero dialogar con Rimbaud es difícil. Apostar por su obra como la influencia más directa es muy valiente y creo que hay que decirlo».

Ildefonso Rodríguez destaca en su poesía un «raro equilibrio». «Es una literatura de gran profundidad pero está dicha como sin énfasis. No quisiera decir que es natural porque la palabra no me gusta, pero sí que ves cómo dice cosas muy especiales con el mismo tono con el que pediría una cerveza. Otros poetas para decir cosas profundas necesitan énfasis o un determinado contorno emocional... En fin es lo que decía Simone Weil cuando hablaba de 'La gravedad y la gracia'. Miguel está tocado por esa gracia».

De entre sus libros, prefiere 'Nombrando el porvenir' que es el primero, aunque se publicó el último. «De alguna manera lo hicimos juntos, no porque yo haya tenido que ver en su escritura sino porque es el tiempo que compartimos, es la música de mi juventud. Es donde más estoy. Es como una canción de Los Beatles, como la iniciación a la poesía».

Tradición abierta

Antonio Ortega considera que Suárez es «uno de los poetas más importantes de la última mitad del siglo XX. Y eso porque dejó de publicar en el 95. Creo que la tradición en la que se fundamenta su poesía no tiene nada que ver con la tradición de otros poetas contemporáneos suyos. La suya está abierta a lo de fuera. Y es un gran lector de poesía extranjera lo que es fundamental para su lenguaje. Diría que la suya es una poesía de la experiencia pero no entendida como la entienden los poetas de la experiencia, donde la realidad no es contingente o cotidiana, sino que invita a la reflexión. No pide un lector complaciente».

Para Ortega, Miguel Suárez «es un poeta que abre un montón de caminos frente a otros más trillados que transitan algunos de sus contemporáneos. Su palabra es rebelde y dolorosa. Y además calladamente ha influido en muchos otros, no ya entre los que podríamos decir que comparten con él el tiempo y la familia literaria como Ildefonso Rodríguez o Miguel Casado. Sino en muchos otros. Hace tiempo me dijo Gustavo Martín Garzo que 'La voz del cuidado' era uno de sus libros de cabecera»

Y otro pequeña reseña de Angelica sobre Miguel, sacada de su blog "calle58":

Poesía sin poeta

Fue el viernes pasado. En la Fundación Santiago
Montes. En algún lugar de este espacio sideral, de este periódico que
no huele ni mancha de tinta ya está suficientemente reseñado el actro.
Asi como en la edición impresa del sábado. (Miguel Suárez recuperado,
se titula por si alguien tiene curiosidad pues no me quería repetir).
Este hueco en la red es para contar que fue un homenaje sin
homenajeado. Que aunque las puertas de la Fundación
permanecieron abiertas porque este mes de octubre es distinto a otros
octubres y es benévolo y aunque Ildefonso Rodríguez miraba a ver si por
fin aparecía, pues Miguel no apareció. Postura que, por otra parte, es
absolutamente respetable. Además de Ildefonso Rodríguez y Antonio
Méndez Rubio hablaron de su poesía. Lo hizo tamibén Antonio Ortega,
como editor. Porque esa era la noticia. La apariión, hace ya unos
meses, de la Poesía Reunida de Miguel Suárez, el poeta escondido. La
lectura de 'La voz del cuidado' es altamente recomendable por su alto
voltaje.

En
este comienzo del otoño en el que a veces se sienten las cuchillas de
cerca. He elegido este poema para tenerle presente en el blog::

"Como yo, cuantos en el Meridiano de Greenwich –al

menos—

intentando estáis guareceros contra ese aluvión de cuchillas

que viene, esforzándoos por sostener la mirada a su brillo,

cito ahora.

Muchedumbre de rostros tras la ventana, con ojeras de

alcohol

o de fármaco, sobresaltados en el lecho: os tengo en cuenta.

Solo no podría con tanta luz."

(De 'Luz de cruce')

Noticias desde el Mediterraneo, JORNADAS POÉTICAS

La ACEC dedica las IX Jornadas Poéticas a Joan Maragall

Miércoles 7 octubre a las 19.45 h.

Sala de Actos del Museu Picasso de Barcelona

C/ Montcada, 15-23.

 

Pura Salceda, Marta Binetti, Marga Clark, Laura Frucella, José Florencio Martínez, Oriol Sàbat y Carlos Vitale 

Presentados por José María Micó

recordando a Malcolm Lowry

Que no pase mucho tiempo sin recordar a Malcolm Lowry, compartir con siempre esa singadura que en algun momento sera la ultima.
Para ello estos dos poemas (traduccion Mariano Antolin Rato)

Su novela, BAJO EL VOLCAN, se la cita de pascuas en ramos, cuando hay nueva ediccion, cuando, cuando..., Novela inagotable, de bifurcaciones multiples, iniciatica, en una epoca, siendo jovenes, nos acompañaba en la nomada derrota de aquellos dias hechos a mano.

PENSAMIENTOS MIENTRAS TE AHOGAS
Deja que los demás discutan acerca de mi dolor
enfurecidos como lobos ante un trozo de carne
mi dolor es ahora de dominio público
hace tiempo muerto de hambre come de limosna
muchos de los que se indigestaron de felicidad lo necesitan
la oscuridad del atardecer con una sensación de culpa
como truenos de una tormenta oscureciendo el promontorio
mancillando el recordado doblar de un cabo de la vida
los turistas esperan con fatuas sonrisas de triunfo
con brazos enlutados sobre la costa chismorreando
haber conocido al cadáver por un momento les hace grandes



CIUDADES DE HIERRO
Pensamientos de hierro navegan al atardecer en barcos de hierro;
Se mueven silenciosos como luces lejanas mientras doce canoas
Se sumergen en su ancla cuando el ferry escupe
Y gira como una esfera, en los remolinos de la marea,
Su kikirikí medio ahogado por pipas cegadas
Y emplumadas de humo. El barco pasa. Los cúters
Se alejan. Huelga de campanas. El ferry eructa
Una última frase blanca; y los labios humanos
Una última negra, cargada con la bienvenida de
La pérdida. Pensamientos dejan la ciudad implacable;
Aunque los propios barcos sean de hierro y no tengan piedad:
Mientras los hombres tienen corazones y costados que sufren y se oxidan.
Pensamientos de hierro zarpan de ciudades de hierro en el polvo,
Aunque suaves como palomas, los pensamientos vuelen de vuelta a casa.

El maullido del alma, TRES GATOS SWING

QUERIDOS TODOS Y TODAS

 

LOS 3 GATOS SWING ATACAN DE NUEVO, ACTUAMOS HOY SÁBADO EN EL GATO QUE RIE DE GARAFE DE TORÍO A PARTIR DE LAS 11 DE LA NOCHE. ES UN SITIO MAGNÍFICO DONDE ADEMÁS DAN MUY BIEN DE COMER. SALUDOS.

3 Gatos Swing lleva su propuesta a Don Gutierre

El Quinteto de Cova Villegas abrió ayer el ciclo de jazz del Palacio Don Gutierre. MAURICIO PEÑA

L. Castellanos León
La aportación del guitarrista Alfredo Rodríguez Vidal a la historia del jazz leonés resulta fundamental. Miembro de grupos como Almacen de Caramelos, Combo de Sara, Yayabo o Majataba Hermanos, actualmente anda enredado en un proyecto, 3 Gatos Swing, concebido con mentalidad aperturista y entregado a la idea de poner en contacto el jazz con otras músicas de raíz. El repertorio básico de 3 Gatos Swing, en cuyo impulso ha participado decisivamente el contrabajista Juanjo Alonso, se sitúa sobre todo en el terreno del swing, el vals mussete o la música manouche.
Esta banda leonesa participa hoy, a partir de las 20 horas, en el ciclo de jazz que el Ayuntamiento de León está organizando en el Palacio Don Gutierre y que ayer inició el Quinteto de Cova Villegas. La cantante Mónica Duna y el pianista Manuel González García, recientemente incorporados a la formación, también se auparan al escenario para sumirse en una actuación que dará cuenta del excepcional momento creativo de banda tan atractiva.

Enrique Falcón recitando en Barcelona

Quebrándose en la herida cerrada en el fondo del cielo,
Saint-Pierre,
sobrevive Ludger Sylbaris
del que apenas hay postales ni consta que pudiera haber nacido
antes de la escupida incandescente de todas las montañas:
el único preso de la ciudad de Saint-Pierre
se mira las manos impacientes de espuma,
voltea las nubes y las vuelve añicos

para luego entregarse a la piel de las tormentas.

ArteserieS 4 -Poesia performativa 3

Un puerta abierta a la accion del verbo como si el mundo arrastrandose hasta la orilla del mundo

todo tiene la marca de los dedos:

el arca. el arco. la aguja.

el armario. el automóvil.

el hilvanar el alindar.
los dedos están en el arma. en el amor.

están en el barco. en el balde.

en la cuna. en la bola. en el bolo.

en la bolsa. en la bata. en la bola.

dedo bello.
los dedos están en la capa. en el copo.

en las calzas. en la cuerda.
los dedos están en la casa :

en la llave en la taza

en la chimenea en la cama

en la silla en el candelabro

en la cafetera en el cobertor.
los dedos están en el cigarro. en la navaja.

en la escopeta. en la metralleta.

en el cañón.

dedos destrucción.
existen dedos en la escala. en el estante.

en la estatua. en la escuela. en la estación.

dedos en la cuchilla. en la hoz. en la cerra-

dura. en la fábrica.

dedo trabajador.
los dedos hicieron el garfio. la botella.

el garrafón. la jaula. la servi-

lleta. la ventana. el jardín.

el jarrón. el chorro.

dedo acto.
los dedos hicieron el pan.

el paño. el papel. el peine.

el clavo. el pozo. el piano.

la cacerola. la puerta. las paredes.

montes. dedos esclavos.

dedos fáciles.
los dedos están en la saca. en el saco. en el

zapato. en el tapete. en el teléfono.

en la tijera. en la televisión.
todo en esta sala tiene la marca de dedos.
toda esta calle es señalada por dedos.todo el barrio.
toda la ciudad.

*

el dedo abanica. agita. abriga. el dedo atrae.

dedos asesinados.

apara. aprieta. arroja. apunta.

prepara. el dedo agarra.

poderosa garra.
el dedo alisa. desliza. alinea. arranca.

asusta. acude. acusa.

el dedo recusa.
el dedo golpea. bolea. berrea. busca rebusca.

caza. cuenta. culpa. construye.
el dedo recoge. corre. cura. crispa se crispa.

después destruye.

el dedo compensa. consiente.

combate. corta.

dedo censor...
el dedo diseña. desdeña. desuña.

a veces se desuña.
el dedo da. se da.

dedo débil.

dedica. deshila. divide. dobla.

deduce. reduce.

dedo hábil.
el dedo dirige. desgracia. muchas veces de

gracia. muchas veces por gracia...
el dedo escapa. escribe. esboza. esconde.

aplasta. el dedo encanta.

después espanta.
el dedo estira. estaca. estalla. está.

¿está allá?

¿está?

¡el dedo está!
el dedo hiere. fuerza. huye. horada. el dedo

iza. dedo de acero.
el dedo juega. junta. juzga. el dedo se juzga.

lava. leva. levanta. baja.

alarga. ladra. lucha.
el dedo mata. mide. miente. mece. muda.

muele. manda.

dedo mago.
el dedo oprime. opone. dispone. indispone.

compone.
el dedo prende. pisa. pesa. pide. pierde.

piensa. el dedo planta. después

arranca parte empuja.
el dedo pinta. ¡el dedo pronto!

el dedo puente

el dedo .
el dedo rasga. rechina. ruge.
el dedo reacciona. roza. roe.

¡raza de dedo!
el dedo suena. suda. chupa. zurra.
el dedo siente. salta. sopla. sirve.

dedo siervo.

después salva. semeja. ensucia.

limpia.
el dedo tapa. traza trazos. tira.

tranca. trinca. trilla. trepa.

trata.

el dedo tiene.
el dedo usa. se usa.
el dedo vela. vira. vuelve. vive.
el dedo viene. va.

bascula.

solo visto.

*

el dedo didacta deduce
el dedo devoto desea
el dedo dedicado produce
el dedo despierta envidia.

el dedo despejado defiende
el dedo despierto defiere
el dedo desconfiado depende
el dedo devorado difiere.

el dedo dispensado depara
el dedo deplorable depone
el dedo descarado encara
el dedo depositado dispone.

el dedo doliente delira
el dedo demente dimite
el dedo deshecho respira
el dedo deprimido permite.

el dedo desastrado desmancha
el dedo depravado dispara
el dedo digital merienda
el dedo de dama repara.

el dedo desesperado explora
el dedo deficiente deforma
el dedo demonio desgrava
el dedo por dentro de la norma.

CARMEN SABES POESIA Y ARTE

CARMENSABES POESIA Y ARTE: "Fuente CASAMÉRICA
Khamid Savkuyev
En mi ropa en la manta en el sofá hay pelos
tuyos que se enredan sigilosos
atándome los pies, desatando los recuerdos
Los rastreo y recojo
y los he ido anudando
uno por uno, para hacerte un collar
que me sirva, de paso, como soga
Lo ataré de noche a la bombilla del salón
subiré a una silla,
y después de meterme la cabeza, y proferir
las palabras de sobra conocidas
daré una leve patada, y veré entonces
si son débiles los lazos de nuestro amor
Niall Binns
De: Canciones bajo el muérdago (Editorial Estruendomudo. 2003)"


James Carroll
Titian
Definitivamente, entonces, me has dejado y no me queda más vestigio de tu paso que un miserable cepillo de dientes, que sigue acompañando al mío en el vaso sucio de siempre.
Tu cepillo es de color rosa, el mío azul: qué recta ha sido nuestra línea hacia la nada.
Pero aunque tú estés lejos, nuestros cepillos de dientes, día tras día y en largas noches de lujuria, entrelazan sus puntas sedosas: incansables.
A veces les doy la vuelta o les invento las posturas más inverosímiles; y como el hombre de Altamira esbozando en su caverna el bisonte que en el acto se condena, me regocija escucharte gritar, sacudida del sueño -sin saber por qué-,
y sentir en mi espinazo cómo te estremeces -blanda, sudorosa, sofocada y mía- en las más altas horas de la noche.
(De Five love songs)
Niall Binns

DE TRAFICANTES DE SUEÑOS

09/09/2009 14:24

Nos alegra comunicaros que ya tenemos nuevas fechas programadas para una nueva serie de recitales dentro del Centro Permanente de Poesía Crítica

En esta ocasión, cada sesión contará con la presencia y la palabra de tres poetas. Además, pretendemos presentar pequeñas proyecciones de poesía visual y poesía escénica.

Nuestra intención es continuar ofreciendo un punto de encuentro para voces críticas con el discurso estético e ideólogico cultural y socialmente dominante, un lugar donde poder escuchar versos que no eluden aproximarse a la realidad y sus conflictos.

Os pedimos y agradecemos que difundáis en lo posible la convocatoria. Podéis descargaros el programa completo en el PDF adjunto al final de esta noticia y solicitarnos una copia del cartel en formato digital o papel.

Saludos.

(VI): Sábado 19 SEPTIEMBRE - 19 h.
Juan Carlos Mestre, Antonio Méndez Rubio y Antonio Crespo Massieu

Juan Carlos Mestre (Villafranca del Bierzo, 1957) ha publicado cerca de una veintena de libros de poesía, como Antífona del Otoño en el Valle del Bierzo (Rialp, 1986), Las páginas del fuego (Letra Nueva, 1987), La poesía ha caído en desgracia (Visor, 1992), La tumba de Keats (Hiperión, 1999) y La casa roja (Calambur, 2008).
También destaca la antología de su obra Las estrellas para quien las trabaja (Lucerna, 2001).

Igualmente, es artista visual, ámbito por el cual ha expuesto en Europa y América y ha editado varios libros, como Cuaderno de Roma (Ayuntamiento de Málaga, 2005).


Antonio Méndez Rubio (Fuente del Arco, 1967) es profesor de Comunicación Audiovisual y Periodismo en la Universidad de Valencia. Ha escrito los poemarios Llegada a Dublín (Universidad de Valencia, 1988), Fugitivo tesoro (Carabelas, 1993), El fin del mundo (Hiperión, 1995), Un lugar que no existe (Icaria, 1998), Trasluz (Calambur, 2002), Por más señas (DVD, 2005), Razón de más (Igitur, 2008). Parte de su producción ha sido recogida en el volumen Todo en el aire: Poesía 1995-2005 (Editora Regional de Extremadura, 2008).

Además, es autor de los libros de estudio crítico Encrucijadas: Elementos de crítica de la cultura (Cátedra, 1997), Poesía y utopía (Episteme, 1999), La apuesta invisible: Cultura, globalización y crítica social (Montesinos, 2003), Perspectivas sobre comunicación y sociedad (Universitat de València, 2004), Poesía sin mundo: Escritos sobre poética y sociedad 1993-2003 (Editora Regional de Extremadura, 2004) y La destrucción de la forma : y otros escritos sobre poesía y conflicto (Biblioteca Nueva, 2008).


Antonio Crespo Massieu (Madrid, 1951) es licenciado en Filosofía y Letras y Diplomado en Estudios Portugueses. Ejerce de profesor de literatura española en Enseñanza Secundaria.
Se han editado sus poemarios Acaso revelación, En este lugar (Fundación Kutxa, 2004), Orilla del tiempo (Germania, 2005) y Elegía en Portbou. Además, su libro de relatos El peluquero de Dios (Bartbely, 2009). Ha publicado la antología comentada Una mano tomó la otra. Poemas para construir sueños (Comunidad de Madrid, 2002), junto a Pedro Hilario, Roberto Bravo y Fernando Cañamares.
Desde 1997 es responsable de las páginas literarias de la revista Viento Sur, de cuya redacción forma parte.


EN ESTE LUGAR
Como si pudiéramos leer el mundo
la inestable infinita correspondencia
de formas la semejanza y sus contornos
el enigma o asombro repetido de la luz
la fugaz eternidad de nube o pájaro
y aún los astillados hirientes fragmentos
de la historia sus catástrofes sucesivas
Como si algo perdido recóndito
un origen o promesa o término
tuviera sentido y lo distante
se aproximara como el pájaro
al silencio y así de improviso
la semejanza se hiciera visible
y sentir el hilo tenue que hilvana
hechos sucesivos analogías
trenza figuras teje y desteje
traza signos sorprende imprevistos
En este lugar que de nuevo exige
como hábito el coraje y la lucidez
mira las horas: la palabra nace
como urgencia necesaria aliento
y se teje con la acción y la pausa
ilumina explica convoca llama
es temblor se adelgaza se busca
en la espera se encuentra en la luz
Como si pudiéramos leer el tiempo
entender el mundo descifrar
el oculto alfabeto los signos heridos
olvidados piedra árbol o razón
como si la claridad nos perteneciera
en este lugar
(Antonio Crespo Massieu)


LAS CARTAS SOBRE LA MESA
Lo que hay en el silencio
del que se hace memoria
es más mortal que tú. Y ya es decir.
Guárdalo, cuídalo. Es la llave invisible
con que los amos creen aparecer.
No conocen ni aclaran
la obligación de comprender.
El empedrado suda. El aire busca el aire.
La nada no es certeza. ¿Qué, pues? Hay
también la destrucción de las preguntas. En confianza:
tú los oyes, los miras.
Pero ni eso les sirve, nos sirve, de consuelo...
(Antonio Méndez Rubio)


Llueve, llueve sobre las cúpulas bruñidas por el beneficio,
sobre los estandartes empapados por la usura del comercio llueve,
llueve sobre los muros del Pontificado y los altares de lo Absoluto,
todo el día llueve bronce sobre las campanas, sangre sobre las espuelas, llueven monedas de oro sobre el árbol de los abstinentes,
llueve saliva de óxido sobre la teogonía de los metales,
sobre las estatuas fundidas con la brevedad de los hombres,
llueve sobre las llagas barrocas de la fe y sobre la corona de espinas, sobre San Sebastián según un modelo de Bernini atravesado por el acero,
llueve la polilla del psicoanálisis sobre las negras sotanas,
llueve en las afueras del hombre y en las cercanías del otro hombre que va en él,
llueve sobre una mujer, la lluvia deja de ser lluvia, la mujer deja de ser mujer,
llueve sobre lugares húmedos y el agua de los estanques favorable a la peste,
llueve sobre los puentes y sobre el jardín en la casa de las prostitutas,
llueve sobre los muchachos amenazados por el resplandor de la velocidad
y el reclinatorio de los que van a morir a la edad de los príncipes.
Aquí hay otra escritura, aquí amor y pájaros góticos contra la solemnidad del eco,
aquí las viejas semillas, la madera de cruz plantada por la mano del romano,
el burgo erigido hace ahora dos mil bajo las estrellas que inventó Copérnico,
el mausoleo en cuya avaricia vive predestinada Roma, desvalida y esclava,
el déspota que huye hacia otra ciudad que no existe en un caballo de hierro.
Este es el lugar donde el escéptico le da la mano al inmoral
y llamo inmoral a aquél que carece de la virtud de reconocerse en el otro,
el insumergible en su mina de talco, el que ejerce la jerarquía como innato derecho
y construye su tormento sobre la escoria de otros,
el obsesivo en la negación de los actos ajenos,
el impostor que muta, el himno con el que se alaba lo que se desprecia,
la cautela ante el gozo.
Hablad voces de la decrepitud, hablad bajo los párrafos inciertos
del que padece memoria,
lo que bajo las costillas del puente dedicado a la memoria de Umberto Primero
es escritura de la gran cloaca romana,
allí donde la deformación de la belleza conduce el pensamiento
del hombre a la embriaguez,
donde la persistencia de la hermosura abre su ojo de cíclope y extravía a los adúlteros
por un paisaje con niebla.
(Juan Carlos Mestre)

Centro Permanente Poesía Crítica 2.pdf

club de lectura de poesia

club de lectura de poesia

Lista de poetas
que vamos a leer y a escuchar
Octubre2009-Junio2010

Pessoa------------------------Lunes 5 de Octubre
Quevedo----------------------Lunes 19 de Octubre
Rosalia de Castro-----------------Lunes 2 de Noviembre

Dylan Thomas-------------Lunea 16 de Noviembre
Salvatore Quasimodo----------Lunes 30 de Noviembre
Carlos Edmundo de Ory-------Lunes 14 de Diciembre
Olga Novo
paul eluard

Wislawa Szymborska

celso emilio ferreiro

willians carlos willians
anne sexton

rene char
manuel antonio

Raymond Carver!!!!!!!

Vladimir Holan

Bertolt Brecht

Mia Couto

Emma Couceiro

Gil de Biedma-
W.H. Auden

Carballo Calero

Guillermo Padilla
Blas de Otero

Rilke
Uxio Novoneira
Anibal  Nuñez
Vladímir Mayakovski

Manuel Bandeira

 

agradecimiento por estas noticias

Cuatro poemas de Ondjaki

Escrito por: Antonio Sarabia en Poesía portuguesa contemporánea, traductores

Al Hay Festival de Cartagena de Indias, en Colombia, siguió con unos cuantos días de diferencia, el ya tradicional encuentro de Correntes d’Escritas en Póvoa de Varzim, Portugal. A él vinieron también algunos amigos y colegas, como el fotógrafo Daniel Mordzinski o la novelista brasileira Adriana Lisboa, a quienes apenas una semana antes yo había visto del otro lado del mar. La ocasión era especialmente importante porque los organizadores portugueses, al frente de quienes está Manuela Ribeiro, deseaban festejar “a lo grande” ese décimo aniversario del evento. Para eso invitaron a todos los autores que, de un modo u otro, habían destacado en encuentros anteriores. Así asistieron, a lo que luego la prensa titularía “el milagro de Correntes d’Escritas”, ciento veinte autores de catorce países distintos. Entre ellos no podía faltar Ondjaki (Luanda, Angola, 1977) quien, por su humor y simpatía, ha sido el alma de numerosos coloquios anteriores.

El joven autor angoleño presentaba, además, un libro nuevo, Materiales para construir una aplanadora de tristezas, que acaba de aparecer en las vitrinas de las librerías portuguesas y que, por desgracia, aún no ha sido traducido al idioma español. Ese décimo aniversario de Correntes d’Escritas fue una buena ocasión para promocionarlo. A Ondjaki le llueven merecidamente premios y homenajes. Ya hablamos de ellos en un post anterior de este mismo blog (julio 28, 2008) y no los enumeraremos de nuevo. Pero si en aquella ocasión lo mostramos bajo su faceta de viajero incansable, ahora deseamos presentarlo bajo su verdadero rostro de poeta con unos versos que él mismo ha tenido la amabilidad de enviarnos para participar en Los Convidados. La traducción es de Ana Garcia Iglesias. Va para él un abrazo de agradecimiento hasta su nuevo domicilio en Sao Paulo, Brasil, donde descansa ahora de eventos y promociones al lado de su bella Renata. Gracias, Ondjaki, por tu amistad y colaboración. Ojalá nos veamos pronto.

1

ERA DE NOCHE

noche de volcán más que despierto
te pido,
déjame en paz;
y siendo grano de arena
sóplame como si necesitases
empuñar y empujar
una piedra no amigable.
y rompe el cielo a través de mí;
lánzame verticalmente contra
tus vísceras más aladas;
hazme brillar en la velocidad,
desaparecer en el contacto químico
con el universo.
llámame átomo y escúpeme.
necesito no estar aquí.

(Tomado del libro Actu Sanguineu, INALD, 2000.)

2

RETORNO AL MAR

yo soy la piel de la flor. la blandura, el olor, la viscosidad muerta, en un asunto gastado. camino sobre la flor de la piel, me deslizo en su voz y solamente así sé soñar.
soy el final de la página, no el trazo cuidado si no la parte rasgada; me gusta mirar mesas: las que tienen sobres encima de ellas, sellos, pelos, todo lo que recuerde aquello que fue viajar. recuerdo el mar, el mar.
yo soy el retorno de la ola que retorna al mar.

(Tomado del libro Actu Sanguineu, INALD, 2000.)

3

DESNOCIONES Y BOLSILLOS

para ser grillo
hay que tener bolsillos
donde también entren silencios.
ser astuto
vigilando entre dos hilos de hierba.
saber hacer una tela invisible
donde el infinito se enrede.
encarar el universo con
demasiada intimidad
- a modo de jardín.
saber que:
las estrellas encarecen
de cariño
y brillan para mayor desanonimato;
sonetear con roncos de garganta
pero desminar estallidos en el corazón.
para ser grillo
hay que tener desnociones.
vivir que:
hay solo una distancita
entre apalmillar un jardín
y acomodar estrellas en un abrazo.

(tomado del libro Há Prendisajens com o xão, Ed. NZILA, 2002)

4

PARA VIVENCIAR NADAS

mariposa es un ser inquieto.
para vestes usa polen.
tiene un olor colorido
y babas de amistad.
despega por vientos
y fácilmente aterriza en sueños.
mariposa tiene correspondencia directa
con la palabra alma.
para existir usa libertades.
desconoce el sonido de la tristeza
aunque sepa ahogarla.
usa con afinidades
el escenario de la naturaleza.
niega maquillajes exentos
de materiales cósmicos. como digo:
polvo de luna, lápiz solar
castaño-raíz, cinéreo-nube.
mariposa dispone de intimidades
con arco iris
a punto de cosquillas mutuas.
para besar amigos y vidas, ella usa ojos.
mariposa es un ser
de misteriosas nadas.

(tomado del libro Há Prendisajens com o xão, Ed. NZILA, 2002)

desde Dinamarca, una voz ardiendo enla punta de la lengua

Pia Tafdrup

La mano de mi madre

Me baño en la quieta luz de una gota
y recuerdo cómo llegué a ser:
Un lapicero puesto en la mano,
la fresca mano de mi madre sobre la mía, cálida.
- Y así nos pusimos a escribir
entrando y saliendo de corales,
un alfabeto submarino de arcos y puntas,
de caracoles espirales, de estrellas marinas,
de blandientes tentáculos de pulpos,
de grutas y formaciones rocosas.
Letras que con sus cilios se abrían paso
vertiginosamente entre lo blanco.
Palabras como lenguados aleteando
y enterrándose en la arenav o anémonas oscilantes con sus cientos de hilos
en un quieto y único movimiento.
Frases como cardúmenes
que se hicieron de aletas y ascendían
y también de alas que en compás se agitaban,
palpitando como mi sangre que a tientas
golpeaba estrellas contra el cielo nocturno del corazón;
fue cuando vi que su mano había soltado la mía,
que yo hacía mucho, escribiendo, me había desasido de ella.

Traducción de Thomas Boberg y Renato Sandoval.

Maldita sea la miserable abundancia!!!!!!!!VIVA EL PUEBLO MAPUCHE!!!!!!!!!

La Comunidad » CASAJUNTOALRIO » Rayén Kvyeh (flor de luna) Poesía mapuche-SOLIDARIDAD CON UN PUEBLO MASACRADO POR LAS MULTINACIONALES

TIEMPO DE LUNA FRIA


Granizada inagotable del wekufe
azota sin piedad las araucarias
desaloja de sus nidos los choroyes
enloquecidas bandadas tormentosas
recorren el espacio.
En el rewe
el kulxug de la machi
suena
en la noche sin luna.
Allá en lo alto los choroyes
se detienen
y lanzan su fatídico presagio:
"llegarán los extranjeros
y un temblor partirá la tierra".

voces mapuches

ARTE MAPUCHE

jose santos Linkoman
PRÓLOGO
Reunir los escritos del peñi Füta Lonko José Santos Lincoman Inaicheo, constituye un deber del Consejo General de Caciques Williche de Chiloé. Los textos representan fragmentos de la vida de nuestras comunidades que permiten observar la historia de preocupaciones que siempre hemos tenido.
Nuestra defensa de la Mapu Ñuke, que por cientos de años de dominación colonial han visto correr la sangre de hombres y mujeres williche en Chilwe, han recorrido también el corazón de nuestro hermano Lonko que así como abrazó la tierra para sembrar las semillas, supo de caminares hacia las oficinas del gobierno exigiendo la justicia que aún espera para todos. Fue en medio de las tramitaciones, cárceles y persecuciones, que tomó también el lápiz para registrar recuerdos de los mayores, recrear pasajes de sus vivencias como hombre williche y dejar en sus notas la memoria
que alcanza hoy a nuestras nuevas generaciones.
Recoger estos textos, compilarlos y darles un espacio perenne en nuestro quehacer como pueblo, es un tributo a la persona del peñi lonko, a quien Chaw Ngüenechen le permite destellar a nuestro presente desde su poesía donde la vida continúa.
Ta Füta Maudin, aun existe para corroborar el verde que observó el lonko; la Mapu Ñuke en medio de las envidias y codicias winka, sigue congregando a sus hijos en su defensa. Los williche, nuestro pueblo williche sigue viviendo, tal como el lonko desde su palabra sabia encuentra espacio en la memoria williche en el tiempo presente.

Carlos Lincoman
Lonko Mayor
Konsejatu Chafün Williche Chilwe
Consejo General de Caciques Williche de Chiloé

LOS PERROS DE LA LLUVIA ADORAN EL LLANTO DE LOS LABIOS EN FLOR

Una auntentica ventana al cielo vertical

los poemas del coño – la poesía del origen del mundo « LOS PERROS DE LA LLUVIA

KENNETH REXROTH
(South Bend -Indiana- 1905 -Montecito -California- 1982)
IX

Me despiertas,
separas mis muslos y me besas.
Te regalo el rocío,
de la primera mañana del mundo.

XIII

Tendida en el prado, abierta a ti
bajo el sol del mediodía,
humo brumoso cubre a medias
los pétalos rosados.

XXV

Tu lengua se mueve y rasguea
dentro de mí, y yo me vuelvo
hueca y ardo con luz
en torbellino, como el interior

de una basta perla expandiéndose

La Gran Actuación [María José Couceiro Fernández]

Quiero quedarme así

y gritar hasta el extremo.

Saber que por mucho que diga

nunca lo estoy diciendo todo.


No.

No existe esperanza alguna

en ningún lugar de mi pensamiento

pero mañana volveré a preguntármelo.



A un día lleno de alegría

motivada por nada aparente

le sigue un día lleno de tristeza

motivada por miles de razones.



Es difícil nacer

abandonar el refugio

abrir los ojos

contemplar las cosas desde fuera.

Llorar para que nos amamanten.


Siempre esperando una señal

que de pie a lo absurdo de mi existencia

pero sólo llega el grito

como miedo a la respuesta.

Tres poemas de MIA COUTO

POEMA DA DESPEDIDA
[Mia Couto]

Não saberei nunca
dizer adeus

Afinal,
só os mortos sabem morrer

Resta ainda tudo,
só nós não podemos ser

Talvez o amor,
neste tempo,
seja ainda cedo

Não é este sossego
que eu queria,
este exílio de tudo,
esta solidão de todos

Agora
não resta de mim
o que seja meu
e quando tento
o magro invento de um sonho
todo o inferno me vem à boca

Nenhuma palavra
alcança o mundo, eu sei
Ainda assim,
escrevo.



SER,PARECER
[Mia Couto]

Entre o desejo de ser
e o receio de parecer
o tormento da hora cindida

Na desordem do sangue
a aventura de sermos nós
restitui-nos ao ser
que fazemos de conta que somos.



PARA TI
[Mia Couto]

Foi para ti
que desfolhei a chuva
para ti soltei o perfume da terra
toquei no nada
e para ti foi tudo

Para ti criei todas as palavras
e todas me faltaram
no minuto em que falhei
o sabor do sempre

Para ti dei voz
às minhas mãos
abri os gomos do tempo
assaltei o mundo
e pensei que tudo estava em nós
nesse doce engano
de tudo sermos donos
sem nada termos
simplesmente porque era de noite
e não dormíamos
eu descia em teu peito
para me procurar
e antes que a escuridão
nos cingisse a cintura
ficávamos nos olhos
vivendo de um só olhar
amando de uma só vida.

La Fanega fue un grupo de jóvenes amantes de la musica

Y estudiantes de laUniversidad de Valladolid, conectados con la realidad social y políticadel momento, que se juntaron cuando el dictador estaba dando los

últimos coletazos, y el país vibraba esperando una realidad
democrática. Contagiados de ese espíritu y rebeldía, oyentes de Víctor
Jara, Violeta Parra, Luis Pastor, Labordeta, Malicorne, y otros estilos
de música, quisieron hacer un folklore basado en las raíces de la
tradición castellana, como arma para ayudar al cambio político.

Una version de KUBLA KHAN, de Coleridge

NO SE PUEDE VIVIR SIN AMAR - la luz de los ciegos

Kubla Khan

EN Xanadú, Kubla Khan

mandó que levantaran la cupula magnifica:

allí donde discurre Alfa, el río sagrado,

por cavernas que nunca ha sondeado el hombre,

hacia un oceano que el sol jamas alcanza.

Dos veces cinco millas de tierra muy feraz

ciñeron de altas torres y murallas:

y había jardines de respalndecientes rios,

donde, fertil, el árbol de incienso florecía,

y bosques milenarios como las colinas

abrazaban los rincones de verdes solares.

¡Oh sima de misterio, que se abría

bajo las verdes lomas, avanzando entre los cedros!

Era un lugar salvaje, tan sacro y hechizado

como el que frecuentara, bajo menguante luna,

una mujer, gimiendo de amor por un espíritu.

Y del abismo en ebullicion y con fragores

sin fin, cual si la tierra jadeara,

hízo que brotara un manantial caudalosa,

entre cuyo fluir veloz e intermitente

se entremezclaban fragmentos enormes, a manera

de granizo o de mieses que el trillador separa:

y en medio de aquella danza de rocas, para siempre,

se presipito aquel rio sagrado.

Cinco millas de serpiente, como en un laberinto,

siguió el sagrado río por valles y riscos,

hacia aquellas cavernas que no ha medido el hombre,

y se hundió con estruendo en un mar sin vida:

y en medio del fragor, oyó Kubla, lejanas,

las voces de otros tiempos, augurio de la guerra.

La sombra de la cúpula deliciosa flotaba

encima de las ondas,

y allí se oía aquel rumor mezclado

del agua y las cavernas.

¡Oh, singular, maravillosa fábrica:

sobre heladas cavernas la cúpula de sol!

Un día, en mis ensueños,

una joven aparecia con un salterio

procedente de Abisinia

y aquella doncella pulsaba el salterio;

cantando las montañas de Aboré.

Si revivir lograra en mis entrañas

su música y su canto,

tal fuera mi delicia,

que con la melodía potente y sostenida

alzaría en el aire aquella cúpula,

la cúpula de sol y las cavernas de hielo.

Y cuantos me escucharan las verían

y todos clamarían: «¡Deteneos!

¡Ved sus ojos de fuego y su cabello loco!

Tres círculos trazad en torno suyo

y los ojos cerrad con sagrado miedo ,

pues se nutrió con néctar de las flores

y la leche probó del Paraíso».