“Ágora de la poesía”: 25 autores en un libro y 18 encuentros | Tam-Tam Press

“Ágora de la poesía”: 25 autores en un libro y 18 encuentros | Tam-Tam Press

El Ateneo Varillas (León) acoge este jueves, 30 de octubre, a las ocho de la tarde, la presentación del libro “Ágora de la poesía”, una publicación en la que participan 25 de los autores que, durante el último año y medio, se han dado cita en los encuentros del Ágora que se celebran, cada último viernes de mes, en el pequeño anfiteatro al aire libre ubicado en la leonesa Plaza de San Marcos. Y mañana, 31 de octubre y último viernes de mes, nueva cita poética (la nº 18 ya) a partir de las 22 horas.

Los 25 autores del libro son: Sandra Sánchez García, Ramiro Pinto Cañón, Marta Muñiz Rueda, Fernando Montes Pazos, Silvia Abad Montoliú, Luis Artigue, Asunción Carracedo Gómez, Eugenio Marcos Oteruelo, Charo Martínez Domínguez, Felipe Zapico Alonso, Pablo Guisado Quintela, Felipe J. Piñeiro García, Alfredo García Fernández, Chus de la Fuente Prieto, Rubén Belial, Ana del Río, Juanmaría García Campal, Charo Acera Rojo, Chema García, Rafael Saravia, Salvador Negro, Xavier de Tusalle, Iñaki Hernán, Ingrid Da, Eduardo Expósito.

¿Cómo empezó el Ágora de Poesía?

(Prólogo del libro)

Portada del libro.

Por SANDRA SÁNCHEZ GARCÍA

¿Cómo empezó el Ágora de la Poesía?

Supongo que siempre existió en nuestros corazones, esa Esperanza que nos hace seguir sin decaer y buscar un lugar con calor humano, solidaridad y alegría, sin competición ni egos, sin entrada ni salida, ni puertas ni ventanas…

Fue en abril del 2013, cuando unos cuantos amigos decidimos hacer algo para que todas las personas que deseasen recitar poesía pudieran tener un espacio abierto para poder dar a conocer sus poemas, leer textos de otra/os autora/es, o simplemente escuchar versos en un ambiente ameno y divertido. Comenzó el 31 de mayo de 2013 y así ha seguido los últimos viernes de cada mes.

El anfiteatro de San Marcos nos pareció el sitio ideal para reunirnos en torno a la poesía. Iba a ser una manera de aprovechar un espacio público para el arte y la cultura.

Esa misma noche llegué a casa muy ilusionada e hice un evento en facebook pensando que sólo acudirían 10 o 15 personas, no más. La idea era simple: crear un lugar que nos diera alguna esperanza para mantenernos en pie y seguir luchando, a pesar de todas las trabas e injusticias que nos encontramos a diario, por un mundo más igualitario, un cachito de Esperanza, donde la Revolución de los Sentimientos nacería en el aire para rebelarse con la palabra y perdurar en el tiempo. Un lugar donde la solidaridad sería el pilar y el alma la alegría. Un lugar mágico y único, atemporal, libre de conceptos burdos y de elitismos, un espacio donde primarían las personas y que sirviera como una lanzadera de la de expresión de los sentimientos.

¿La poesía?,  una preciosa herramienta. La Poesía del Pueblo y para el Pueblo.

¡Y así fue¡. En mayo de ese mismo año, las aceras gritaron la revolución en un espacio solidario, sencillo y con alegría; sin competiciones ni egos, con sencillez y humildad. Nos reunimos unas 80 personas, fue increíble y mágico; porque la poesía es lo que cada una/o de nosotra/os tenemos en el corazón y no una mercancía ni florituras.

Aquí, la poesía no compite porque se comparte. En este lugar, cabemos todas y todos, sin distinciones.

¿Nuestro reto? que llueva, granice o nieve, ahí seguiremos versando la Revolución con chocolate. Con la Esperanza en un mundo más justo e igualitario durante los próximos 100 años, prorrogables…

Recuerdo la película “Chocolat”, trata de una mujer que tiene una chocolatería y que posee  un don especial que le permite percibir el malestar de los demás y satisfacerlos con el dulce exacto.

Al día siguiente comentamos la idea del chocolate con Eduardo y Ramiro y la idea caló, así que Yolandasiempre trae el chocolate, y cada vez con distinto sabor, acompañado siempre con algo de repostería elaborada con sus geniales manos.

¿Por qué  EL ÁGORA DE LA POESÍA?

Creemos que el nombre es lo que menos importa, y con cualquier nombre hubiese sido lo que ahora es. Lo que cuenta es la esencia y el espíritu, lo palpable y lo real.

Diecisiete meses ya, ¡Qué barbaridad!. Sigamos aportando nuestro granito de arena y, lágrima a lágrima, crearemos un mar de alegría, gritaremos en los tejados la libertad y haremos de los sueños la realidad.

El Ágora de la Poesía somos todas y todos.

En el Ágora de la Poesía flota el misterio de un comienzo con ilusiones y muchas  ganas de seguir expresando unos versos en voz…

• PRESENTACIÓN DEL LIBRO
• Lugar: Ateneo Varillas (Calle Varillas, 3. León)
• Fecha: 30 de octubre de 2014
• Hora: 20.00.
• Entrada libre

• ÁGORA DE LA POESÍA
• Lugar: Anfiteatro al aire libre de la Plaza de San Marcos (León)
• Fecha: 31 de octubre de 2014
• Hora: 22.00.
• Entrada libre

CATRO MULHERES POETAS NA LITERATURA BRASILEIRA

Rubens Jardim

28/10/2014 12h06

AS MULHERES POETAS NA LITERATURA BRASILEIRA(55ª postagem)

LUIZA OLIVEIRA (      ) ,poeta baiana, advogada, atriz, bailarina e socióloga. No teatro, já trabalhou com diretores como Antunes Filho e Naum Alves de Souza. Em 2011 lançou seu primeiro livro de poesias, Afetos Transgressores. O segundo, que deve se chamar Da menina que virou bicho está em fase de negociação com editoras. Luiza vive em São Paulo.

SEM GARANTIAS

pescoço duro

febres amarelas

sem dinheiro no bolso

amarga o dia que chega



roleta russa

e os meninos despencam dos morros

mato o jacaré

engulo o leãozinho



e sou fuzilado em praça pública



AMO...

Amo os loucos em suas santidades petrificadas, submersos em mistérios e alucinações.

Primitivos, inocentes, sem as cabeças amordaçadas.

Desfilam em pontes esgarçadas, sem egos.

Como meros figurantes num mundo

de estrelas obscuras, decadentes.

Em seu vazio ensurdecedor, batem asas salpicadas de louvor.

Mágicos da realidade, metamorfoseiam suas dores obscuras em espasmos solitários, dormem em berços enferrujados da hostilidade e do inconformismo.



Amo os inseguros, os deprimidos, os anoréxicos, os medrosos

[perdedores, fracos...

Enfim, os que não se compactuam com o brilho efêmero,

não se deslumbram com as luzes da ribalta, ficam no seu canto,

[em sussurros e meditação... únicos!

Em suas dores! Sem o vômito azedo do social...

Despedidos das luzes da ribalta, se encaminham para a

[cachoeira dos solitários,

em busca do banho da individuação...

Sem persona, sem caricaturas, se espremem na dor,

para irrigar o inusitado do acaso,

buscando intensidades que se cruzam no acontecer.



Amo a vida. Na sua androginia e bipolaridade... em todas as

[suas intensidades.

No seu frenesi orgiástico, em seus fluxos insanos e desdita, em sua desesperança e ócio, em sua magia e desencanto,

em suas disfunções, na sua escassez de vitórias e em amargas

[derrotas,

nos seus surtos psicodélicos, em sua desesperança e

[ambiguidade,

com todas as suas nuances e matizes, como ramalhetes de

[flores desfeitos.

Na sua cumplicidade e desafetos, com seus enigmas e embates, amo sobretudo, pela sua finitude e infinita generosidade.



VIRA-LATA

Chega

das caretices e dos puxa saquismos

das divindades caídas

dos reinos unidos fragmentados

dessa porra desse computador



Ai que saudades



das simplicidades sem vistorias

de águas paradas, porém,

livres e libertas

da negra do cachimbo

do sertão agreste

sem veredas

das tabernas

de Máximo Gorki



da merda sem parasitas

do homem

do humano

que escarrou e sujou o tempo

embaçou os vidros

com seu hálito fétido



medidas inexpressivas

fazem

essa espécie híbrida,

incapaz, sonolenta,

sorrir.

com seus dentes amarelados, cheio de cáries...



eu vou pra Tucumã

aliciar meus tormentos

dormir com as cabras

e fuder com os jumentos



O LEGADO DE MEU PAI

um canivete

uma calçadeira

e uma caixa de moedas antigas



um sonho



no boteco,

o seu truco

com amigos em boemias



seu brilho no jogo de bilhar

sua integridade

e seus bigodes a la Bievenido Granda



seus sapatos engrachados

suas gravatas listradas

e sua amorosidade ímpar



simplicidade, humanidade

trejeitos no caminhar

suas costas arcadas



pai! pai!

eu estou aqui



visto sua camisa e me sinto acolhida

em seu abraço e sua candura

TELMA SCHERER (1979 ) poeta gaúcha, é mestra em literatura e graduada em filosofia. Atua nas áreas de formação de escritores, criação literária e performance com adultos e crianças. Coordenou o Espaço Educativo da 6ª Bienal do Mercosul. Com o grupo Teia de Poesia, realiza saraus e oficinas de literatura. Publicou Desconjunto (2002),Rumor da Casa(2008) eDepois da Água (2014).Vive em Florianópolis.

Onisciente quer dizer: aquele que sabe a ciência

de olhar no escuro.

Escuro de brumas divisórias, escuro da sombra.

Seta que reluz pra dentro.

O gozo de se ver nesse espelhjo turvo.

E ser sem saber, prque é tateando que se conhece

um nascer para saber ter sido. Então clareira.

Onisciente quer dizer; nunca esbarrar com uma porta.

Abri-la.

NÃO SOU CATÓLICA

Minha alma vem de outros ancestrais.

E são tais, os meus companheiros,

que não nos dizemos nada.

Nem ais, nem mágoas,

nem vaidades e nem anseios.

Entendemo-nos.

Bater portas, fazer gritos,

verter brita no fundo dos olhos,

isso não é comigo.

Não sou católica,

mas minha alma é cheia de Palavras.

São elas que brilham

depois da escavação.

Estar certo

não adianta nada.

Escavem o certo e o errado,

mesquinhos aos olhos de Deus.

Deus esquece das mágoas vãs.

Porque Deus é maior que o mundo,

e menor.

Ele sabe de toda a história.

Não precisa contar piadas.

Deus não precisa

levantar a voz.



FRANCIS E A FUGA

carrego a pedra de gelo, o paralelepípedo, quase todos os dias.

só não sou sincera em momentos de diversão

quando juntos

difundimos os papeis, partilhamos as publicações,

damos pulos no vácuo. durante o resto do tempo

sou fria como linhas sobre linhas sobre linhas

quase sem espaço em branco.

são absurdos os abusos desses ângulos retos

a levar pelas calçadas muito comportadamente.

francis propõe a fuga pela frase: tudo é ensaio, e às vezes conduzir a nada

é que é um algo.

faço tanto e tento tudo

justo

porque os tornados me coabitam

e não fujo

................................................................................................................

um aperto de hora e meia

pode ser dia inteiro



o sol se intermezza

só nos meios



só quem se interessa

está inteiro



onde tanto dentro se desmorona

ao mínimo vento

ALESSANDRA CANTERO(1980) poeta paulista, (nasceu em São Vicente), é  licenciada em letras pela Universidade Paulista con Máster em Filologia Hispânica pela Universidade de Sevilha, Espanha. Publicou o livro de poesia Deslocamentos Líricos (2012).

sob o peito

sombra

um som

ínfimo

fissurando ao

infinito gelo

dum azul distante

e marinho

depois de um tempo de mar

anzol é âncora



ARGAMASSA

pedra

sobre

lado a lado

pedra

entalhe desigual

atrito

ruído

encaixe à força

de conflito

sobre, sob

lado a lado

frente a frente

pedras

queda livre

noit solta

castelo construído

pedras firmes

frágeis como vidro



ALZHEIMER

a casa

envelheceu



era imensa qdo pequena



agora não tem cabimento



é toda estreitura

e pó



mas foi sim, um dia,

e eu me lembro



a casa

com todos dentro

da minha vó

.................................................................................

útil para o desuso

eu

ñ conservo o pote vazio

bonito

do iogurte recém consumido

me recuso a reutilizar



eu ñ reciclo o lixo

eu me reduzo

a cultivar sicômoros



eu ñ aguardo

eu me recluso em meio a versos livres

sem socialidades

dialogo com o escuro sujo

do mundo

perecível sem consertvantes

inaproveitável para a próxima

e mais perene

geração futura

com a qual ñ contribuo



pq me salvo

como rascunho

 ANGELA CASTELO BRANCO (1977) mora em São Paulo, é mestre em Educação e membro do Atelier do Centro- SP (espaço interdisciplinar de formação em arte), atua na formação de educadores e artistas. Publicou 3 livros “Orações” (2008) “Oferenda” (2008) e “O que digo, O que me diz” (2009). Desenvolveu a Bolsa de Criação Literária Funarte em 2011. Foi contemplada pelo Proac 2011 de Publicação de Livros pela Secretaria Estadual de Cultura.

uma palavra em

baixo da

outra



página

a

página



aos poucos a

parte de cima

distancia-se

da parte de

baixo



verticaliza-se

a fala

o pensamento

-ascese-



e o sonho corre solto nos braços da horizontalidade



4.

Do Inabordável

eu já era

Nos alicerces da casa de batismo

Na maçaneta que destravava os dias

a procura pelo fio

— o desejo de amar o mundo —

5.

Da acídia

na encosta da  mulher

fios desencapados soldam  a ligadura

Destravo a fome e o fogo se instala em carne viva

sou beirada



ESFORÇO

Saber o tamanho de um pássaro disponível

andar sob a linha de pesca

deitar os olhos nas larvas que se enrolam

e o que se tem



Adequar o vestido para a ocasião de nascer

Nascer agora, sob uma espécie de ventania

Empurrando os mortos para os muros, murmúrios



Ócio divino do existir

Estudo as horas que se cercam de círculos

Ando com o pó de flor cingindo as ruas

e sei como duas orelhas se tocam no amor



Era por minha conta: raspar os restos de uma fome real e devolver no cio

qualquer prato de abelha quente

Entrevista a Roberto Bolaño - Off The Record

Roberto Bolaño es a la literatura hispanoaméricana lo que, posiblemente, Thomas de Quincey es a la literatura anglofona. Y no sólo por sus virtudes como literato, ojo, sino, además, por ser capaz de rescatar al mismo tiempo la tradición de polemista -que en habla hispana reconoce a Quevedo como padre- y el sin sabor y la derrota de la novela pulp de los años treinta en EEUU. Bolaño, quizás como justificación, definia la literatura de la siguiente manera: ?La literatura se parece mucho a las peleas de los samuráis, pero un samurái no pelea contra un samurái: pelea contra un monstruo. Generalmente sabe, además, que va a ser derrotado. Tener el valor, sabiendo previamente que vas a ser derrotado, y salir a pelear: eso es la literatura?. Bajo esta lógica, clave o pie forzado, podemos decir que Bolaño basa su vida - vivida en tres continentes, dividida entre la literatura y los más diversos oficios- y su escritura -dueña de una vertiente fuertemente autobiográfica. Habiendo nacido en Chile en 1953, vivido en México a finales de la decada de los 60's y en España desde finales de los 70's, Roberto Bolaño fallece de una insuficiencia hepática en el verano del 2003, en Blanes, donde estaba establecido con su esposa e hijos. Bolaño ganó numerosos premios por su obra literaria que incluye las novelas: Consejos de un discípulo de Morrison a un fanático de Joyce (escrita a cuatro manos con Antoni Porta en 1984), La pista de Hielo (1993), Estrella Distante y La literatura Nazi en América(1996), Los detectives Salvajes (1998), Amuleto y Monsieur Pain (1999), Nocturno de Chile (2000), Amberes y Una novelita Lumpen (2002) y 2666 (2004) para muchos su obra capital que fué editada de forma postuma; de Poesía : Gorriones cogiendo altura (1975), Reinventar el amor (1976), Los Perros Románticos (Antologia, 1980-1998), Tres (2000). Como parte de su obra también figuran los libros de relatos Llamadas telefónicas (1997) y Putas Asesinas (2001), como el póstumo El gaucho insufrible (2003) donde reune cinco relatos y dos ensayos sobre literatura. En el año 2004 es editado, además, el volumen de ensayos, artículos y discursos Entre Paréntesis, editado por el crítico español Ignacio Echeverría. 

A flor e a náusea (Carlos Drummond de Andrade)

A Flor e a Náusea

Preso à minha classe e a algumas roupas, vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias, espreitam-me.
Devo seguir até o enjôo?
Posso, sem armas, revoltar-me?

Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.

Vomitar este tédio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam para casa.
Estão menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

( Carlos Drummond de Andrade )
(Poema conferido e digitado por mim mesmo, publicado em Antologia Poética – 12a edição – Rio de Janeiro: José Olympio, 1978, ps. 14,15 e 16)