poesia en la calle, desde la calle, la palabra tomando la palabra, la palabra es lo unico que sigue siendo de todos pero sobre todo alcanza su maximo poder en boca de la pobreza. La poesia es nuestra arma favorita. Los poetas, nuestros destiladores magnificos.
Quedémonos un rato en la poesía y la literatura. Son las actividades creadoras más afortunadas: sus obras son “de ejecución”, o sea que, a diferencia de las plásticas, son ubicuas, capaces de estar presentes a la vez en cualquier lugar y cualquier momento, puesto que son ejecutables a voluntad, aunque claro que no siempre fácilmente: una ópera de Wagner puede ejecutarse donde y cuando queramos... y podamos, porque va costar un buen esfuerzo y un buen dinero, entre otras cosas para coordinar y pagar a los ejecutantes. En cambio un poema lo ejecuta en cualquier momento cualquiera que sepa leer, o incluso sin saber leer: yo “ejecuto” a menudo poemas de Garcilaso o de Nerval sin leerlos, de memoria. O hasta de Juan Ramón Jiménez o de Cernuda, pero no se lo digas a nadie porque a lo mejor la SGAE quiere cobrarme un porcentaje por decirlos en voz alta. Una novela es más difícil de recitar de memoria, por más que ahí están los personajes imaginarios de Farenheit 451 o la nada imaginaria mujer de Mandelshtam, pero la cuestión es que una obra literaria existe cada vez que alguien la “ejecuta” aunque esa ejecución sea una lectura en voz baja para el propio ejecutante. ¿Querrá la Sociedad de Autores cobrarnos cada vez que leamos un libro, o incluso cada vez que nos acordemos de un pasaje? Pero ¿qué es lo que cobra esa Sociedad? Si un escritor publica sus escritos, es evidentemente porque quiere que lleguen a un número de lectores. Si los publica para ganar dinero no es un escritor, es un editor, aunque lo sea sólo de sí mismo. Razonamiento socrático: si una persona no vende libros, no es un editor; si una persona que escribe libros no vende libros, es un escritor; luego escribir y vender no se implican mutuamente. Como escritor, yo no trabajo para compradores, trabajo para lectores, lo cual es bien diferente: las personas que leen libros son muchas más que las que los compran. Si escribo para compradores, no actúo como escritor, sino como proveedor de libros. Como tal, puedo vender mi negocio a otro proveedor para que produzca él los libros en mi lugar. Pero el escritor como escritor no le vende nada al editor: firma con él un convenio que es a la vez una concesión y la contratación de un servicio. Olvida un poco lo que estás acostumbrado a pensar sobre estas cuestiones, o sea tus prejuicios, y ponte a pensar en estado de inocencia.
Evento: Dolores de poesía en los bares
Descripción: Recital
Fecha y hora de inicio: El Sábado, 27 de marzo a las 22:00
Finalización: El Domingo, 28 de marzo a las 1:45 Lugar: El Benito. Bardalla. El Cafetín. CCAN. En León.
JORGE PASCUAL BLANCO
LUIS MIGUEL RABANAL
TOÑO MORALA
ILDEFONSO RODRÍGUEZ
SILVIA DIAZ CHICA
ALDO Z. SANZ
JUAN CARLOS PAJARES
VICTOR M. DIEZ
XEN RABANAL
VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ
ELOISA OTERO
FELIPE ZAPICO
Y TODOS VOSOTROS.
Inaugurou no dia 19 de Fevereiro no Museo Vostell Malpartida, em Malpartida de Cáceres, Espanha, a exposição CONCEPTOS, com a presença de vários artistas, das autoridades provinciais e locais e de vários residentes.
Dirigido por Mercedes Vostell e por José Antonio Agundez, o Museu tem mantido ao longo destes anos, após o falecimento de Wolf Vostell em 1998, uma continuada e interessantíssima programação e editando catálogos de grande qualidade, mantendo assim o espírito de abertura e de actividade permanente, características do grande artista Fluxus que foi Vostell.
Outro aspecto relevante é a íntima ligação que o Museu sempre teve com os artistas portugueses, desde o final dos anos 70, com a participação de Ernesto de Sousa, Túlia Saldanha, Ção Pestana, António Barros e muitos outros nas SACOM I e II (Semanas de Arte Contemporânea), até ao convite que Wolf Vostell me dirigiu em 1996 para expor individualmente no seu Museu.
Além de outras 3 obras de pintura e colagem que pertencem ao Museu, desde essa data que tenho um poema visual de grandes dimensões (300x200 cm) realizado com um enorme K em vinil sobre tela plástica, no exterior, que ao frio e à imensa chuva invernal, e ao calor tórrido da Estremadura espanhola pensei que, exposto sob essas condições, não durasse mais do que 2 ou 3 anos. Mas continua de boa saúde (e já lá vão 14 anos) …
Con Poéticas visuales de la resistencia incursionamos en el poco explorado terreno de la videopoesía en el Perú. La osadía de presentar poemas en soporte de vídeo responde a la importancia que el lenguaje audiovisual ha venido ganando en nuestra cultura y a una búsqueda de nuevas formas expresivas que rescaten la capacidad transformadora que encierra el arte. Poéticas visuales de la resistencia es un proyecto que se propone llegar a todo espacio que apueste por una nueva radicalidad en el arte y en la vida cotidiana. Cuenta con el auspicio del Programa Democracia y Transformación Global de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y no hubiera sido sin el punche, la buena onda y autogestión de los y las videoartistas y poetas. Así que pirateen, difundan y disfruten.
Joseph Brodsky opina que quien escribe sobre su sufrimiento, de la propia catástrofe, en este caso la pérdida de seres amados; hay una escisión entre el ser que sufre y el ser que escribe. El carácter trágico no está en la muerte de las personas, sino en la imposibilidad de que el sobreviviente tome conciencia de esa muerte. En la eterna, dolorosa espera.
Entre los poetas aquí presentados tanto Juan Gelman como Glauce Baldovin han declarado haber pasado por un largo periodo ágrafo ante la aparición de los resto de sus hijos. Luego la palabra continua siendo la tea que nunca se apaga.
A Marcelo por Juan Gelman
Estas visitas que nos hacemos, vos desde la muerte, yo cerca de ahí, es la infancia que pone un dedo sobre el tiempo y dice que desconocer la vida es un error. Me pregunto por qué al doblar una esquina cualquiera encuentro tu candor sorprendido. ¿El horror es una música extrema? Las penas llevan a tu calor cantado en lo que soñaste, las casas de humo donde vivía el fulgor. De repente estás solo. Huelo tu soledad de distancia obediente a sus leyes de fierro. El pensamiento insiste en traerte y devolverte a lo que nunca fuiste. Tu saliva está fría. Pesás menos que mi deseo, que la lengua apretada del aire.
Los amigos por Julio Cortazar
En el tabaco, en el café, en el vino, al borde de la noche se levantan como esas voces que a lo lejos cantan sin que se sepa qué, por el camino.
Livianamente hermanos del destino, dióscuros, sombras pálidas, me espantan las moscas de los hábitos, me aguantan que siga a flote entre tanto remolino.
Los muertos hablan más pero al oído, y los vivos son mano tibia y techo, suma de lo ganado y lo perdido.
Así un día en la barca de la sombra, de tanta ausencia abrigará mi pecho esta antigua ternura que los nombra.
Vorto en la mondo, Palavra no mundo, Parola nel Mondo, Worte in der Welt, Rimayninchi llapan llaqtapi, Paraula in su Mundu, Cuvânt în Lume, Parole dans le Monde, Ordet i verden, Word in the world, Palabra no mundo,
Ñe’ê arapýre, Paraula en el Món, Chuyma Aru, Koze nan lemond, Kelma fid-dinja, Milim ba ólam
Rara como encendida por adentro en el indicativo que se explaya del escote a la curva del poema aprendí a conjugar ciertos asuntos y todo para qué si en los detalles en una eternidad que duro nada la cosa era dejarme en desnudez sindudamente un privilegio raro.
Mi querido mi noche mi fulano cada vez que me das un beso ahi y mas nos adentramos suavemente por los pasillos de lo inusitado me estoy cayendo si me haces caer comienza el mundo apuesto a deshacerme lo demas fue dejarse alucinar por lo pleno en lo pleno de la ausencia.
En este plagio extraño de lo escrito el todo del estilo no consuela la frontera del verso te bardea y no adaptarse a nada cuesta mucho me queda un interior de voz fallida un taconeo alguna alisadura promesa de saber que no se sabe desde toda orfandad se extiende un reino.
Y asi perdura lo que no tuvimos mas que en el acto de perderlo todo rendija abierta al filo de las cosas que no repara en costos de la empresa yo me voy te vas vos nos hemos ido qué importa la impresion de haber fallado la despedida es parte del encuentro el poema lo sabe antes que nadie.
Ahi ven o maio de frores cuberto puxeronse a porta cantandome os nenos os puchos furados pra min extendendo pedironme crocas dos meus castiñeiros
Pasai rapaciños calados e credos que o que é polo de hoxe que darvos non teño eu sonvos o probe: o povo galego pra min non hai maio, pra min sempre é inverno.
Cando eu me atopare de donos liberto que o pan non mo quiten, trabucos e prestemos que, coma os do abade, frorezan meus eidos chegado haberá enton o maio que eu quero.
Queredes castañas dos meus castiñeiros cantademe un maio sen bruxas nin demos un maio sen segas, usuras nin preitos. nin foros nin cregos
("el cyberespacio no existe :es una alucinación consensuada de espacio y superficie. Nuestro cerebro percibe espacios cuando navegamos por internet y nos comunicamos con otros usuarios, pero lo que percibimos como espacio son en realidad códigos binarios,enterrados en vastos corredores mundiales de información") William Gibson
En el mar de la nada donde navegan estas líneas solo se escucha crepitar a los ceros y gemir a los unos. Ronronean los rígidos en sus 7200 rpm, los leds rojos y verdes dirigen la autopista informática. El mensaje al vecino pasa antes por un servidor a 8000 kilómetros de distancia. Entrelazado y no entrelazado, el monitor hipnotiza igual, es el ojo parpadeante que barre un simulacro de realidad. Cuando se apaga nada queda.
De que me sirve el quijote si está guardado en un archivo en un disco en una supermáquina cuando me cortaron la luz. Quién conoce mejor que el mouse óptico, la tensión de abrir el correo y esperar si viene o no algún mail. Casi como la espera de un cartero virtual
Sin embargo de vez en cuando de este mar de nada emergen restos del naufragio, un remolino escupe un texto, un fragmento de poema, una foto, un acorde perfecto. Y ya nada podrá ser como antes.
El mensaje en la botella llegó a destino. Queda por saber si el destinatario esta vivo y dispuesto a recibirlo. Y si tiene ganas de contestarlo ( y buscar otros sobrevivientes)...
Los dioses no tienen idea del bien y del mal. De lo contrario no podrían existir 1953 También los dioses juegan al ajedrez, pero no en un plano, como nosotros, sino en las tres dimensiones del espacio. Comprendo que es una forma torpe de decir: los dioses no necesitan espacio, tableros ni piezas para su juego infinitamente sabio. No obstante, si de algún modo quisiéramos representar el mecanismo de ese juego eterno, podríamos hacerlo así: el tablero está formado por un cubo, dividido en 512 casillas cúbicas. Las piezas se mueven obedeciendo a las mismas leyes que entre nosotros, pero no sólo en superficie, sino también en profundidad. Si los dioses, por alguno de esos caprichos que los han señalado a la atención de los hombres, quisieran mostrarnos un momento del juego, veríamos quizás alados caballos subir o descender las dos casillas correspondientes, y ubicarse luego a la derecha o izquierda, delante o atrás. O acaso un alfil cruzaría entre nosotros como un relámpago negro. Y temblaríamos ante la majestad de pensativos reyes con los ojos clavados en lejanos fulgores de batallas. Y veríamos terribles la potencia y la saña de las reinas destructoras de hombres.
El número de combinaciones posibles es infinito. También lo es el de errores. A veces los dioses cometen errores brillantes, que sólo ellos puden subsanar. Esas equivocaciones pueden tener consecuencias catastróficas para un mísero peón, para una pieza menor, pero no influyen en la economía general del juego, condenado a perdurabilidad. Los dioses son invencibles. No lo son los trozos de alma que ciegamente manejan: y los he visto sucumbir en sublimes y estériles sacrificios o perfeccionar su aburrimiento en un rincón olvidado del tablero.
se ha dicho que los dioses perpetúan en el juego las leyes de la belleza y la simetría. No lo creo. La costumbre, el tedio, la indiferencia, la infinita vanagloria de la infinita sabiduría intervienen por igual en cada jugada.
Se ha dicho pobremente que las fuerzas de un bando simbolizan el bien; las otras el mal. Cualquiera puede comprobar la estúpida mentira de esa creencia. Los dioses no tienen idea del bien y del mal. De lo contrario no podrían existir. En el preciso instante en que la sola idea del bien o del mal entrara furtivamente en la voluntad que mueve las piezas sobre el tablero, éste saltaría en pedazos como una gigantesca copa de cristal.
SIRGA Anoche no pude desmaterializarme, convertirme otra vez en esa partícula mínima que anda a tu alrededor, llenándote de vida, invisible y callada. Me desentendí de todos mis átomos a pesar de que el ángel sirga me hacía señas, indicándome que ya era la hora de entrar en tu paraíso en ruinas, para romper el óvulo de la desesperación con mis movimientos de hálito. Así es la vida de los sueños. Hacerse y deshacerse a los apurones para que los destiladores del tiempo no perciban mis viajes prohibidos cuando el suelo se pliega.
POSTIGOS Anoche, el proceso estaba por comenzar. Me sangró la nariz, como siempre, y me puse de frente a mi propósito, pues hacia atrás o de costado, las desapariciones resultan particularmente desesperadas. Estaba de pie, colgando los brazos sin esfuerzo, la cabeza erguida de tal modo que los ojos no perdieran de vista el espejismo, mientra la luna me miraba encerrada en su calabozo de aire. Ya estaba a punto de transformarme en ese pedazo frágil y precario de mí misma que ante los postigos de la noche se abre y se cierra, cuando me detuve.
AGITACION Apenas percibí tu llamado para salvar el cuerpo de la notoria esclavitud, miré hacia lo más hondo y el ángel cordel estiraba la mano desde el pasadizo, pero me contuve cuando el corazón, como de costumbre, se me iba saliendo de a chorritos por la nariz. Rojos borbotones de rubí florecían fatales buscando el tapón de tus dedos compasivos. En ese instante me di cuenta de que hago muchas cosas para verte, pero contarlo es difícil porque falta lo más importante: la agitación y la expectativa de estar haciendo todas esas cosas que no debo.
PUENTE Luego de la sangría respiratoria quedé varios minutos mareada, temblorosa en la parte temblona, fulgurosa en la parte fulgente, alada en la parte voladora. Asumo que este proceso carece de originalidad, porque lo he copiado de amantes célebres, pero aún así, el desintegrarme no es un procedimiento sencillo ni explicable, porque siempre está a merced de los anacronismos, las sorpresas y los escándalos. Sobre todo cuando al ángel del puente se le da por reírse como loco del dolor de la locura y el resto del mundo se despierta y me sorprende desnuda en el aire, atascada en el proceso como una princesa rusa.
FRUSTRACIONES Tengo para mí el compromiso de no confesarte nunca mis fracasos. A veces aterrizo en zonas extrañas. A veces quedo varada en la azotea del espejismo. A veces caigo en brazos equivocados. A veces pierdo la cabeza. Entonces recojo mis petates y vuelvo al principio porque no me gusta andar por el pasadizo tambaleante y decapitada. Cuando esto ocurre, el ángel bramante se desternilla en burlas y carcajadas porque quedo colgada sobre la raya negra del firmamento como una princesa rusa flameando encorvada en la cuerda de la ropa. Pero no vayas a deducir de esto que me va mal en mis esmeros. Esa es la ocasión en que me vuelvo a casa con un vertedero de palabras. Vos sabés que soy capaz de abortar cualquier resplandor antes de volverme estéril de sombras.
Sur mon cou sans armure et sans haine, mon cou Que ma main plus lègère et grave qu'une veuve Effleure sous mon col, sans que ton cœur s'émeuve, Laisse tes dents poser leur sourire de loup. Ô viens mon beau soleil, ô viens ma nuit d'Espagne Arrive dans mes yeux qui seront morts demain. Arrive, ouvre ma porte, apporte-moi ta main Mène-moi loin d'ici battre notre campagne. Le ciel peut s'éveiller, les étoiles fleurir, Ni les fleurs soupirer, et des près l'herbe noire Accueillir la rosée où le matin va boire, Le clocher peut sonner : moi seul je vais mourir. Ô viens mon ciel de rose, ô ma corbeille blonde ! Visite dans sa nuit ton condamné à mort. Arrache-toi la chair, tue, escalade, mords, Mais viens ! Pose ta joue contre ma tête ronde. Nous n'avions pas fini de nous parler d'amour. Nous n'avions pas fini de fumer nos gitanes. On peut se demander pourquoi les Cours condamnent Un assassin si beau qu'il fait pâlir le jour. Amour viens sur ma bouche ! Amour ouvre tes portes ! Traverse les couloirs, descends, marche léger, Vole dans l'escalier plus souple qu'un berger, Plus soutenu par l'air qu'un vol de feuilles mortes. Ô traverse les murs, s'il le faut marche au bord Des toits, des océans, couvre-toi de lumière, Use de la menace, use de la prière, Mais viens, ô ma frégate, une heure avant ma mort.
Ahora hablaré sobre Uberto Stabile y su más reciente libro publicado en México: Tatuaje, editado por Atemporia, de Saltillo, Coahuila. Una antología que es a su vez una síntesis de Habitación desnuda (1977-2007), Ediciones baile de Sol, Tenerife, Islas Canarias, 2008.
Uberto Stabile
Viene a cuento hablar de Uberto en ese contexto de los Bicentenarios porque es uno de esos personajes un tanto descolocados de su propia realidad, la española. De esa España que se volcó hacia Europa y experimentó una vertiginosa transformación cultural que implica un ejercicio del olvido no sólo de los traumas, sino de la historia y sus hermanos. Uberto es, pues, en contrasentido, un agente cultural que se descubre a sí mismo no en el pasado, sino en el presente de Iberoamérica. Un promotor y constructor de puentes entre las dos orillas que hablan un mismo y diferente idioma. Sí, es un escritor, un poeta que insiste en poner en circulación los nombres y las obras de otros de aquí y de allá, sobre todo de los que no tienen un espacio oficial o un nicho de ventas específico. Preocupado o motivado por esa idea, Stabile suele abandonar su propia obra literaria, pero no tanto. Este libro es una muestra de ello.
Uberto Stabile: Las bellas palabras prohibidas
Hijo adoptivo de Huelva, nacido en Valencia, de ascendencia italohispana Uberto es un viajero irredento y un migrante de espíritu, pero no de principios. De eso habla Tatuaje y Habitación desnuda de principio a fin.
Uberto escribe en Distrito Marítimo, 1977-1981, es decir, un adolescente, con ese tono beat nick que no sólo no ha abandonado, sino que pule y perfecciona a base de un oficio que es una forma de vida en la carretera, los aviones, los viajes, la inconformidad, la incertidumbre. Uberto nos relata, en ese primer tramo de Tatuaje, la emoción de una época marcada por el final de la dictadura franquista y la presencia de la sexta flota norteamericana en tierras ibéricas, de apertura y despertar en un país atribulado por la represión y el deseo contenido de amar en libertad, de moverse y realizarse en una democracia, de transformarse como sociedad adulta en un horizonte de posibilidades culturales. No hay un país, que yo conozca, con una transformación tan rápida como la de España. No sólo por su elevado bienestar que deja atrás los recuerdos de la migración hispana hacia países europeos en busca de empleos mal pagados, sino por su composición cosmopolita, determinada ahora por la migración de naciones pobres de Africa, Asia, Europa del Este y América Latina, además de una transición cultural que ha hecho de ese país un universo de posibilidades creativas, incluso deportivas. Desde esa época viene la poesía de Uberto, identificándose con un mundo alternativo a su propio hábitat, es decir, un mundo íntimo, que está en movimiento, en constante cambio, porque está en él, es una comunidad que va con él todas partes. Recoge los residuos de los años sesenta, de la revuelta del prohibido prohibir, hasta la posmodernidad que enarbola la suma de todo y de todas con su evidente exclusión de esos todos y todas que están del otro lado de las fronteras y los muros, del miedo de quienes siguen, como dijera Coetzee con el título de su novela “Esperando a los bárbaros”.
La poesía de Uberto no está, desde mi punto de vista, forjada en la insumisión o la rebeldía, sino en la defensa del amor, en la busca de posibilidades para evitar que Caín siga matando a Abel, o éste amenace con matar a Caín. Esa búsqueda no es un canto rosa, es, por el contrario, un discurso ácido, con chispazos de humor, mordaz, elástico y contundente en su objetivo. Tiene, sí, algo de la poesía de la experiencia tan cultivada en su país, pero se deslinda con su capacidad de llevar la anécdota a territorio del lenguaje. Allí donde la palabra halla nuevos significados porque se desmarca de lo predecible y sensiblero. No pretende impresionar con la historia sino con la fuerza de las palabras, con su disposición y los efectos de voces que chillan o cantan, dialogan o gritan, escupen o bendicen. Son por lo general poemas redondos en su factura, estructurados a base de emoción y juegos verbales, oximorónicos, burlones, semánticos: como el título y el cuerpo del poema “Dice Gillepie” en lugar de Dizzy Gillespie, ese trompetista, comparsa del saxofón de Charly Parker: "Dice Gillespie que la muerte no es lo peor, / que no es el dolor la mejor escuela / ni el hambre nos convierte en héroes."
En la poesía de Stabile se advierte un relato, no de la historia de un país, de una comunidad, sino de su propio imaginario. En poemas como “Hermosas escenas de la noche”, los acontecimientos urbanos se suceden con una sintaxis frenética, de cláxones y marquesinas, de anuncios y trasiegos que sugieren películas gringas, más que ciudades españolas de los años ochenta, donde el olor de la morcilla y el chorizo entran por los ojos y los poros. Ciudades habitadas por Uberto antes o después de la escritura, ciudades biográficas y colectivas; urbes nocturnas con atmósferas estridentes. El contraste es notable si uno conoce a Uberto, de apariencia diurna y transparente.
En esas ciudades deambulan Kerouak, Ginsberg, Leonard Cohen, Lou Reed, Bob Dylan, Jean Seberg, y más de una vez se atraviesan con aluciones al paisaje y la historia de México. De este país tan lejos de Dios y tan cerca de los Estados Unidos. Son ciudades de la noche, reinos de la oscuridad iluminados con luz eléctrica.
“Duermes, me gustaría ser el sol, que nace/ ensortijado en serpientes mexicanas alrededor del mundo / y verte, y sigo subiendo por esa interminable avenida.” o "Tócame obscenamente / como si fuera un muchacho de paja / encerrado en una botella."
Más adelante, insiste en esta iconografía cultural: “Escucho al viejo Ginsberg, al viejísimo Whitman/ aullar por las praderas de México/ como lobos solitarios.” ( “Visiones de Dean Moriarty”) para concluir como un muchacho sabio, como viejo lobo de mar que le suelta a la amada un pesado fardo en la cabeza:
“Y únicamente existirá ese saber ser en dónde está/ la conciencia de que ya nada seremos.”
Ese joven poeta ya nos habla con trascendencia montado en la moto de la caducidad, en una edad en que se piensa en la muerte, pero no se teme. Escribe como al desgaire, dejando poemas para cantar, para resistir la aleación de la música. Como lo hace Leonard Cohen o Lou Reed, Dylan o Boris Bian… Serrat, quizás.
Empire Eleison (1984-2000) no es un divorcio de su primera etapa juvenil, sino un periplo a través de experiencias literarias o biográficas más cercanas a la melancolía y la desesperanza, es decir, pegadas al hueso. El lirismo de su escritura se entrevera con un ímpetu contestatario, muy lejos de la protesta y el panfleto, pero con una afán de comunicar y expresar estados de ánimo, situaciones personales a través de las cuales se lee la condición de su entorno, del mundo, de una España que anuncia cambios y progreso, que poco a poco olvida su pobreza y su tragedia, su pasado inmediato. Desde esa perspectiva, la poesía de Uberto no es una poesía de búsqueda, sino un discurso de la búsqueda, que nos comunica la experiencia del tránsito y esa estación que nunca llega, pero se vive en cada parada.
“Cuando muera en septiembre en tu jardín / –como se muere siempre que se ama– / no te ruborices y piensa / el tiempo que tardamos en vivir / sin llegar a comprender la muerte.”
En esa demanda amorosa hay una utopía que se ciñe a su tendencia natural de negar lo que se afirma, dudar de la misma certidumbre: “Bésame en estos labios/ secos del verso, / poética de la carne/ donde no caben metáforas,/ donde pronunciar la noche/ exige tanta paciencia/ como fe requiere nuestra existencia”. (“Bésame”). No obstante que se posee y se es poseído hay en los versos una fuerte carga de escepticismo, de pesimismo indispensable para creer o para afirmar que se debe creer en la sobrevivencia. A diferencia de Cioran que se declara más allá del escepticismo y de la insatisfacción para negarle espacio a la esperanza, a la inconformidad, Uberto se reafirma en la rebeldía al orden, en la insumisión, para enfrentar sus propios demonios y descubrir caminos diferentes a los que dicta el Statu quo, para aliarse a las huestes oscuras y asumir el mal como una fuerza del bien y de la esperanza. ("Vidas rebeldes").
Tatuajes pues que deja el desenfreno y el exceso, el desaliento, ya no en los muertos, sino en los sobrevivientes, en quienes dar, ofrendar, no es pincharse el horror y la fantasía en todo el ego. Marcas en la escritura y en la memoria.
Este poema es la coda con que Vidal cierra el libro
"Ayer en que te dices", publicado por "follas Novas"
PERO ESCUCHAME BIEN
Tápate los oídos. Pero escúchame.
(A la derecha de ese abrazo a cuadros
estás toda empujada hacia lo dulce.)
Pero escúchame bien.
Tapate los oídos.
Te amo.
Toda la vieja musica esta aqui.
Te amo.
Sécate las palabras a mi voz.
Pero escúchame bien.
(Porque nos siguen todas
las veces que nos hemos mirado a los espejos.)
El poeta, abogado y editor Miguel Carlos Vidal (Ferrol, 1929), una de las más singulares voces de la lírica gallega en lengua castellana y cofundador de la emblemática revista literaria Aturuxo -publicación que fue un auténtico faro de versos en la cultura española de la posguerra-, reúne en un libro, Poesía viva , la columna vertebral de su visión sobre lo que el hecho de crear representa. Y, naturalmente, también su memoria de toda una vida dedicada a la literatura: sus recuerdos.
function copiarPortapapeisGM_BoxValuesSession() { try { netscape.security.PrivilegeManager.enablePrivilege("UniversalXPConnect");const gClipboardHelper = Components.classes["@mozilla.org/widget/clipboardhelper;1"].getService(Components.interfaces.nsIClipboardHelper);gClipboardHelper.copyString( document.getElementById("GM_BoxValuesSession").innerHTML );}catch(e){}}function pecharGM_BoxValuesSession() { document.getElementById('GM_BoxValuesSession').parentNode.style.display = 'none';}NADIE POR LOS RECUERDOS DE LA CASA
Perdido allá en el fondo, entre las rosas,
era (en el álbum), hoy, la tarde triste.
(Yo estaba en la penumbra del suceso.)
Pero aún recuerdo que cantaba el sol
siempre en la galería. Y que (en el álbum)
tan hermoso cantar (ay, con las rosas)
la mirada encendida a más retratos
que, con el mio, en la penumbra estaban.
Este poema es la cosa con que Vidal cierra el libro
"Ayer en que te dices", publicado por "follas Novas"
PERO ESCUCHAME BIEN
Tápate los oídos. Pero escúchame.
(A la derecha de ese abrazo a cuadros
estás toda empujada hacia lo dulce.)
Pero escúchame bien.
Tapate los oídos.
Te amo.
Toda la vieja musica esta aqui.
Te amo.
Sécate las palabras a mi voz.
Pero escúchame bien.
(Porque nos siguen todas
las veces que nos hemos mirado a los espejos.)
El poeta, abogado y editor Miguel Carlos Vidal (Ferrol, 1929), una de las más singulares voces de la lírica gallega en lengua castellana y cofundador de la emblemática revista literaria Aturuxo -publicación que fue un auténtico faro de versos en la cultura española de la posguerra-, reúne en un libro, Poesía viva , la columna vertebral de su visión sobre lo que el hecho de crear representa. Y, naturalmente, también su memoria de toda una vida dedicada a la literatura: sus recuerdos.
Mi sombra está sobre otro muro de hospital. Tengo flores y de noche invito a los álamos y a los plátanos del parque, árboles de hojas caídas, no amarillas, casi blancas. Las monjas irlandesas no hablan nunca de muerte, parecen movidas por el viento, no se maravillan de ser jóvenes y gentiles: un voto que se libera en las ásperas plegarias. Me parece que soy un emigrante que vela encerrado en sus cobijas, tranquilo, por tierra. Tal vez muero siempre. Pero escucho gustosamente las palabras de la vida que jamás he entendido, me detengo en largas hipótesis. Ciertamente no podré eludir; seré fiel a la vida y a la muerte en cuerpo y espíritu en cada dirección prevista, visible. A intervalos algo me supera, ligero, un tiempo paciente, la absurda diferencia que corre entre la muerte y la quimera del latir del corazón. (Hospital di Sesto S.Giovanni, noviembre de 1965).
Ho fiori e di notte invito i pioppi. La mia ombra è su un altro muro / d’ospedale. Ho fiori e di notte / invito i pioppi e i platani del parco, / alberi di foglie cadute, non gialle, / quasi bianche. Le monache irlandesi / non parlano mai di morte, sembrano / mosse dal vento, non si meravigliano / di essere giovani e gentili: un voto / che si libera nelle preghiere aspre. / Mi sembra di essere un emigrante / che veglia chiuso nelle sue coperte, / tranquillo, per terra. Forse muoio sempre. / Ma ascolto volentieri le parolle della vita / che non ho mai inteso, mi fermo / su lunghe ipotesi. Certo non potró sfuggire; / sarò fedele a la vita e a la morte / nel corpo e nello spirito / in ogni direzione prevista, visibile. / A intervalli qualcosa mi supera / leggero, un tempo paziente, / l’assurda differenza che corre / tra la morte e l’illusione / del battere del cuore. (Ospedale di sesto S.Giovanni, novembre 1965).
con referencia a:
"Tengo flores y de noche invito a los alamos Mi sombra está sobre otro muro de hospital. Tengo flores y de noche invito a los álamos y a los plátanos del parque, árboles de hojas caídas, no amarillas, casi blancas. Las monjas irlandesas no hablan nunca de muerte, parecen movidas por el viento, no se maravillan de ser jóvenes y gentiles: un voto que se libera en las ásperas plegarias. Me parece que soy un emigrante que vela encerrado en sus cobijas, tranquilo, por tierra. Tal vez muero siempre. Pero escucho gustosamente las palabras de la vida que jamás he entendido, me detengo en largas hipótesis. Ciertamente no podré eludir; seré fiel a la vida y a la muerte en cuerpo y espíritu en cada dirección prevista, visible. A intervalos algo me supera, ligero, un tiempo paciente, la absurda diferencia que corre entre la muerte y la quimera del latir del corazón. (Hospital di Sesto S.Giovanni, noviembre de 1965). Ho fiori e di notte invito i pioppi. La mia ombra è su un altro muro / d’ospedale. Ho fiori e di notte / invito i pioppi e i platani del parco, / alberi di foglie cadute, non gialle, / quasi bianche. Le monache irlandesi / non parlano mai di morte, sembrano / mosse dal vento, non si meravigliano / di essere giovani e gentili: un voto / che si libera nelle preghiere aspre. / Mi sembra di essere un emigrante / che veglia chiuso nelle sue coperte, / tranquillo, per terra. Forse muoio sempre. / Ma ascolto volentieri le parolle della vita / che non ho mai inteso, mi fermo / su lunghe ipotesi. Certo non potró sfuggire; / sarò fedele a la vita e a la morte / nel corpo e nello spirito / in ogni direzione prevista, visibile. / A intervalli qualcosa mi supera / leggero, un tempo paziente, / l’assurda differenza che corre / tra la morte e l’illusione / del battere del cuore. (Ospedale di sesto S.Giovanni, novembre 1965)." - Untitled Document (ver en Google Sidewiki)
"El decrecimiento es una gestión individual y colectiva basada en la reducción del consumo total de materias primas, energías y espacios naturales"V. Honorant
Miguel Suárez, recuperado VALLADOLID Querido Miguel, una alegría cuando supe por Ildefonso que tu obra poética estaría a disposicion de todos nosotros, salvada del desorden que muchas veces nos acompaña. Siempre sé de ti, por los amigos, por las ramas, por ti. Pronto te veré y lleno de fatiga, de la tuya y de la mía, y con tu humor y tu amor volado, a duras penas nos pasaremos, tú, tu jonda pena y yo, la impaciencia ante los caminos que se bifurcan en un jardín que se nos impone al prado que nos reconoce.Verte reír es risa usada pero que alivia a duras penas la melancolía, melancolía que ahuyenta, perro fiel, la puta nostalgia del presente.. La Fundación Santiago Montes abre el curso de sus actividades culturales con la presentación de la poesía reunida del autor de 'La voz del cuidado'
Por ANGÉLICA TANARRO
Miguel Suárez es un poeta retirado. Retirado en el estricto sentido de la palabra. Apartado del ruido. Oculto. No cabe duda de que su invisibilidad ha podido afectar a su poesía. Injustamente invisible para su calidad. Pero la colección Ocnos Alas, de la editorial Dilema, dedicada a publicar Poesía Reunida de diversos autores ha contribuido a paliar ese silencio que pesa sobre una obra radical y plenamente contemporánea. El libro, que lleva por título el de su último libro, 'La voz del cuidado', se presentó ayer en la Fundación Santiago Montes.
Tres escritores, tres conocedores de su obra en profundidad fueron los encargados de desentrañar una poesía jalonada por títulos como 'Nombrando el porvenir', 'Diciéndolo de nuevo' o 'La perseverancia del desaparecido', título que parece una premonición.
Para Antonio Méndez Rubio, que es además el autor del documentado prólogo con el que se abre el volumen, «llama la atención la relación que mantienen los textos con su época, los últimos 25 años del siglo XX, una época atravesada por la Transición, es decir, una época crítica. Lo que me lleva la atención es el diálogo del texto con el contexto, pero no para retratarlo, sino que elabora este mundo inmediato y lo lleva más allá de los paradigmas de ese mundo. Su poesía lo desborda y lo lleva más allá de lo local, al grado de la poesía universal. Hay pocos ejemplos de poetas que en contextos tan convulsos hayan tenido la lucidez para retratar su época mostrando el negativo de la fotografía».
Para el autor de 'El fin del mundo', Miguel Suárez es «el poeta en lengua castellana que mejor ha interpretado la herencia de Rimbaud. Hay una intimidad entre la poética de Miguel y la de Rimbaud que es diferente a la que podemos encontrar en otros autores. Hay una sintonía en la fragilidad y en la singularidad. Todos dialogamos con los poetas que nos gustan, pero dialogar con Rimbaud es difícil. Apostar por su obra como la influencia más directa es muy valiente y creo que hay que decirlo».
Ildefonso Rodríguez destaca en su poesía un «raro equilibrio». «Es una literatura de gran profundidad pero está dicha como sin énfasis. No quisiera decir que es natural porque la palabra no me gusta, pero sí que ves cómo dice cosas muy especiales con el mismo tono con el que pediría una cerveza. Otros poetas para decir cosas profundas necesitan énfasis o un determinado contorno emocional... En fin es lo que decía Simone Weil cuando hablaba de 'La gravedad y la gracia'. Miguel está tocado por esa gracia».
De entre sus libros, prefiere 'Nombrando el porvenir' que es el primero, aunque se publicó el último. «De alguna manera lo hicimos juntos, no porque yo haya tenido que ver en su escritura sino porque es el tiempo que compartimos, es la música de mi juventud. Es donde más estoy. Es como una canción de Los Beatles, como la iniciación a la poesía».
Tradición abierta
Antonio Ortega considera que Suárez es «uno de los poetas más importantes de la última mitad del siglo XX. Y eso porque dejó de publicar en el 95. Creo que la tradición en la que se fundamenta su poesía no tiene nada que ver con la tradición de otros poetas contemporáneos suyos. La suya está abierta a lo de fuera. Y es un gran lector de poesía extranjera lo que es fundamental para su lenguaje. Diría que la suya es una poesía de la experiencia pero no entendida como la entienden los poetas de la experiencia, donde la realidad no es contingente o cotidiana, sino que invita a la reflexión. No pide un lector complaciente».
Para Ortega, Miguel Suárez «es un poeta que abre un montón de caminos frente a otros más trillados que transitan algunos de sus contemporáneos. Su palabra es rebelde y dolorosa. Y además calladamente ha influido en muchos otros, no ya entre los que podríamos decir que comparten con él el tiempo y la familia literaria como Ildefonso Rodríguez o Miguel Casado. Sino en muchos otros. Hace tiempo me dijo Gustavo Martín Garzo que 'La voz del cuidado' era uno de sus libros de cabecera»
Y otro pequeña reseña de Angelica sobre Miguel, sacada de su blog "calle58":
Fue el viernes pasado. En la Fundación Santiago Montes. En algún lugar de este espacio sideral, de este periódico que no huele ni mancha de tinta ya está suficientemente reseñado el actro. Asi como en la edición impresa del sábado. (Miguel Suárez recuperado, se titula por si alguien tiene curiosidad pues no me quería repetir). Este hueco en la red es para contar que fue un homenaje sin homenajeado. Que aunque las puertas de la Fundación permanecieron abiertas porque este mes de octubre es distinto a otros octubres y es benévolo y aunque Ildefonso Rodríguez miraba a ver si por fin aparecía, pues Miguel no apareció. Postura que, por otra parte, es absolutamente respetable. Además de Ildefonso Rodríguez y Antonio Méndez Rubio hablaron de su poesía. Lo hizo tamibén Antonio Ortega, como editor. Porque esa era la noticia. La apariión, hace ya unos meses, de la Poesía Reunida de Miguel Suárez, el poeta escondido. La lectura de 'La voz del cuidado' es altamente recomendable por su alto voltaje.
En este comienzo del otoño en el que a veces se sienten las cuchillas de cerca. He elegido este poema para tenerle presente en el blog::
"Como yo, cuantos en el Meridiano de Greenwich –al
menos—
intentando estáis guareceros contra ese aluvión de cuchillas
que viene, esforzándoos por sostener la mirada a su brillo,
cito ahora.
Muchedumbre de rostros tras la ventana, con ojeras de
alcohol
o de fármaco, sobresaltados en el lecho: os tengo en cuenta.
Que no pase mucho tiempo sin recordar a Malcolm Lowry, compartir con siempre esa singadura que en algun momento sera la ultima.
Para ello estos dos poemas (traduccion Mariano Antolin Rato)
Su novela, BAJO EL VOLCAN, se la cita de pascuas en ramos, cuando hay nueva ediccion, cuando, cuando..., Novela inagotable, de bifurcaciones multiples, iniciatica, en una epoca, siendo jovenes, nos acompañaba en la nomada derrota de aquellos dias hechos a mano.
PENSAMIENTOS MIENTRAS TE AHOGAS
Deja que los demás discutan acerca de mi dolor
enfurecidos como lobos ante un trozo de carne
mi dolor es ahora de dominio público
hace tiempo muerto de hambre come de limosna
muchos de los que se indigestaron de felicidad lo necesitan
la oscuridad del atardecer con una sensación de culpa
como truenos de una tormenta oscureciendo el promontorio
mancillando el recordado doblar de un cabo de la vida
los turistas esperan con fatuas sonrisas de triunfo
con brazos enlutados sobre la costa chismorreando
haber conocido al cadáver por un momento les hace grandes
CIUDADES DE HIERRO
Pensamientos de hierro navegan al atardecer en barcos de hierro;
Se mueven silenciosos como luces lejanas mientras doce canoas
Se sumergen en su ancla cuando el ferry escupe
Y gira como una esfera, en los remolinos de la marea,
Su kikirikí medio ahogado por pipas cegadas
Y emplumadas de humo. El barco pasa. Los cúters
Se alejan. Huelga de campanas. El ferry eructa
Una última frase blanca; y los labios humanos
Una última negra, cargada con la bienvenida de
La pérdida. Pensamientos dejan la ciudad implacable;
Aunque los propios barcos sean de hierro y no tengan piedad:
Mientras los hombres tienen corazones y costados que sufren y se oxidan.
Pensamientos de hierro zarpan de ciudades de hierro en el polvo,
Aunque suaves como palomas, los pensamientos vuelen de vuelta a casa.
LOS 3 GATOS SWING ATACAN DE NUEVO, ACTUAMOS HOY SÁBADO EN EL GATO QUE RIE DE GARAFE DE TORÍO A PARTIR DE LAS 11 DE LA NOCHE. ES UN SITIO MAGNÍFICO DONDE ADEMÁS DAN MUY BIEN DE COMER. SALUDOS.
3 Gatos Swing lleva su propuesta a Don Gutierre
El Quinteto de Cova Villegas abrió ayer el ciclo de jazz del Palacio Don Gutierre. MAURICIO PEÑA
L. Castellanos León
La aportación del guitarrista Alfredo Rodríguez Vidal a la historia del jazz leonés resulta fundamental. Miembro de grupos como Almacen de Caramelos, Combo de Sara, Yayabo o Majataba Hermanos, actualmente anda enredado en un proyecto, 3 Gatos Swing, concebido con mentalidad aperturista y entregado a la idea de poner en contacto el jazz con otras músicas de raíz. El repertorio básico de 3 Gatos Swing, en cuyo impulso ha participado decisivamente el contrabajista Juanjo Alonso, se sitúa sobre todo en el terreno del swing, el vals mussete o la música manouche.
Esta banda leonesa participa hoy, a partir de las 20 horas, en el ciclo de jazz que el Ayuntamiento de León está organizando en el Palacio Don Gutierre y que ayer inició el Quinteto de Cova Villegas. La cantante Mónica Duna y el pianista Manuel González García, recientemente incorporados a la formación, también se auparan al escenario para sumirse en una actuación que dará cuenta del excepcional momento creativo de banda tan atractiva.
Quebrándose en la herida cerrada en el fondo del cielo, Saint-Pierre, sobrevive Ludger Sylbaris del que apenas hay postales ni consta que pudiera haber nacido antes de la escupida incandescente de todas las montañas: el único preso de la ciudad de Saint-Pierre se mira las manos impacientes de espuma, voltea las nubes y las vuelve añicos
El Quinteto de Cova Villegas abrió ayer el ciclo de jazz del Palacio Don Gutierre. MAURICIO PEÑA