miércoles, 26 de febrero de 2014

Cuarteto ‘Sin Red’ por Julio Cortázar |

Cuarteto ‘Sin Red’ por Julio Cortázar | Tam-Tam Press

El cuarteto Sin Red rendirá homenaje a Julio Cortázar con una actuación gratuita en el LAVA de Valladolid.

Julio Cortázar es casi de la familia, tanto para mí como para el resto del grupo. Es un autor muy cercano que ha formado parte de mi educación artística y sentimental, pero también de mi bagaje personal”. Así describe el poeta Víctor M. Díez su vínculo con un escritor al que tanto él como Chefa Alonso, Ildefonso Rodríguez y Cova Villegas rendirán homenaje esta semana a través de su cuarteto de músicos improvisadores Sin Red, con el que han montado el espectáculo `Cuarteto en Julio. Sin red por Cortázar´. El concierto, que comenzará a las 20 horas en la Sala Negra del LAVA, será gratuito.
Tal y como indica este escritor leonés, la idea de convertir a Cortázar en el eje principal de su espectáculo surgió hace un año a petición de un amigo, quien les propuso hacer un concierto con el que conmemorar los 50 años que habían pasado desde que se publicó `Rayuela´. El resultado se presentó en la Ciudad de la Cultura de Santiago de Compostela, donde el cuarteto Sin Red ofreció un concierto que por aquel entonces se constituyó como la semilla de este nuevo espectáculo.
En esta ocasión, la propuesta que el cuarteto de músicos improvisadores acercará a Valladolid ha recuperado fragmentos de algunos de los capítulos de `Rayuela´, pero también de otras obras como `El Perseguidor´ o `Historias de cronopios y de famas´. De este último libro, por cierto, Víctor M. Díez ha tomado el modelo de las instrucciones para componer un juego basado en unas instrucciones para escuchar a su cuarteto Sin Red. Completan la selección algunos de los poemas escritos a lo largo de la trayectoria literaria de este escritor argentino, un fragmento de un ensayo que escribió sobre el tango y tres piezas breves basadas en tres de sus cuentos: `La casa tomada´, `La señorita Cora´ y `Autopista hacia el sur´.
Tanto Víctor M. Díez (que será el encargado de leer todos los textos seleccionados) como la percusionista Chefa Alonso, el poeta y saxofonista Ildefonso Rodríguez y la cantante Cova Villegas —que realizarán el acompañamiento musical a través de la percusión y el saxo soprano, el saxofón, el clarinete, las flautas, los cascabeles y la voz— han trabajado conjuntamente cada una de las partes de este espectáculo. Así explica Víctor este proceso: “No ha sido un trabajo directo entre los textos que nos gustaban y la música. Hemos elegido los textos que pudieran dar pie a crear algo que tanto a nivel musical como escénicamente pudiera ser transmitido. Ante todo hemos querido dar un sentido musical a sus textos, de tal forma que lo teatral se imbricara en lo musical”.
Chefa Alonso, que viene formando parte del cuarteto Sin Red durante la decena de años que este grupo lleva en funcionamiento, resume con estas palabras el trabajo musical desempeñado: “Estamos acostumbrados a trabajar la improvisación libre. No hay una composición previa de los temas musicales, sino que vamos funcionando con las sugerencias que el texto nos va ofreciendo para reconvertirlo en música”, explica esta artista, que también se describe como una fiel seguidora de Cortázar. “Al igual que toda mi generación, lo he leído de joven y sigo leyéndolo. Lo que más me gusta de él es su lenguaje porque es muy directo y porque conecta muy bien con mi manera de ver el mundo”.
Ella y Víctor forman parte del cuarteto Sin Red, pero también del dúo Morse, formación con la que acudieron el pasado mes de diciembre al Ateneo Republicano de Valladolid. Allí representaron su espectáculo `Negruras´, un homenaje a la novela negra en el que incorporaron fragmentos de autores como Roberto Bolaño, Charles Bukowski, Miguel Suárez, John Connolly, Manuel Vázquez Montalbán, Henning Mankell, Agatha Christie o Jean Claude Izzo.

Proximas citas

Después de su estreno en Valladolid, el espectáculo `Cuarteto en Julio. Sin red por Cortázar´ se representará en el festival Coruña Mayúscula, que tendrá lugar del 20 al 22 de marzo en el Centro Ágora de esta ciudad gallega. Más adelante el cuarteto Sin Red tiene previstas nuevas actuaciones en Ponferrada y Madrid, aunque las fechas aún están por confirmarse.
Hasta entonces, sus integrantes seguirán desarrollando sus respectivos proyectos personales. Éste es el caso de Víctor M. Díez, que el pasado 12 de febrero inició un laboratorio poético en León. La primera sesión contó con la presencia del escritor Tomás Salvador González, un autor con el que la veintena de participantes trabajó la poesía visual a través de diferentes propuestas realizadas con titulares de periódicos. Las próximas sesiones, que tendrán una periodicidad mensual, recibirán la visita de la poetaEsther Ramón, del cineasta Chus Domínguez, de la cuentista Ana Cristina Herreros, de la periodistaEloísa Otero así como del escritor Alberto R. Torices.

martes, 25 de febrero de 2014

Escritos Poéticos e Pensamentos Dispersos

Escritos Poéticos e Pensamentos Dispersos







DA POESIA, DO POETA E DA OBRA, por Isabel Rosete

«Sempre que um Poeta nos dá a conhecer a sua obra, é a Poesia e a sua poesia que se torna a protagonista no palco onde a ouvimos e se expõe. Afinal, a obra fica para além do seu autor e, neste sentido, ultrapassa-o, mesmo que ninguém a leia.
A obra clama pela eternidade que contrasta com a efemeridade física da pena que a lavrou no auge de um momento de glória, com o punho erguido pela seiva que a vivifica e torna animada, coisa viva, por entre o suor ou as lágrimas, nem sempre de alegria, nem sempre de dor.
É por esta via de protesto da luta do tempo com o Tempo, que se imortaliza o nome da mão e do pensamento que a ergueu, porque nela deixou o seu sangue, que é o seu espírito impregnado em cada palavra dita ou não dita, a sua identidade irredutível, nunca substituível por nenhum outro, mesmo que o Poeta não saiba o que sobre si mesmo dizem os seus versos.
O tempo do Poeta, sempre o nosso tempo, é o da Sociedade em que está inserido, o da Cultura que a move ou desvirtua. O tempo do Poeta é o tempo recente e presente que não se perde na vertiginosa passagem dos séculos que lhe sucederam ou que lhe sucederão.
O tempo do Poeta é o hoje que, do outrora, se projecta num futuro a desenhar, uma vez que é à visão do seu quotidiano, igualmente o nosso, que vai buscar a inspiração facilitadora da conquista da atenção dos seus ouvintes, dos seus leitores, até mesmo dos seus seguidores, discípulos, presentes ou vindouros. Esta tese é simples de demonstrar: é a Poesia que fala em nós, e não nós que falamos por ela; é a Poesia que nos interpela, e não nós que a interpelamos.
A Poesia, como qualquer outra forma da Arte se dar, é, genuinamente, fruto da imaginação criadora e, portanto, possui uma autonomia própria que a torna independente do seu autor, sem jamais o esquecer, e dos seus leitores que, a limite, dela tomam posse no sentido físico, espiritual e emotivo do seu ser obra, destinada a todo o tipo de interpretações.»
Isabel Rosete


Isabel Rosete apresentando o seu livro "VOZES DO PENSAMENTO"
Isabel Rosete apresentando o seu novo livro, "ENTRE-CORPOS"


"CAMINHOS PARALELOS", por IR

"Entre-Vejo, ao longe,
A invisibilidade dos seres
Encerrados no seu próprio casulo,
Emaranhados nas mais finas teias
Da esmagadora infinitude.

Ante-Escuto, além,
Os passos dos caminhantes
Doces e leves, peregrinos
Em todos os caminhos paralelos
Que a tragicidade existencial replicam.

Entre-Vivo, de perto,
O Universo insólito e ex-traordinário
De um mundo sonhado
Em momentos de vigília consciente
Que da realidade terrena
Se afasta pela vil miséria dos Homens.

Ergo-me, então, para os límpidos céus,
Para a harmonia musical das divinas
Esferas de nuvens brancas,
Despojadas da abominável Hipocrisia.

Afasto-me da crueldade dos Homens.
Paira a simplicidade do cosmos
Dos Anjos, Guardiões dos espíritos apoquentados,
Auditores dos pensamentos inconscientes,
Mensageiros dos insondáveis segredos
Das mentes abnegadas e manipuladas."

IR (semi-heterónimo de Isabel Rosete)

sábado, 22 de febrero de 2014

MARCOS LORENZO: Karlotti, UN POEMA CRÓNICO

Certo.es - Marcos_Lorenzo



EL JUEVES DIECINUEVE (19) DE DICIEMBRE, EN LA GALERÍA SARGADELOS PRESENTACIÓN DEL LIBRO "k", KARLOTTI. UN POEMA CRÓNICO, A LAS OCHO DE LA TARDE
Escritor, economista e antropólogo amador que acaba de publicar "Karlotti, un poema 


crónico"

"Estamos cheos de coñecementos técnicos
pero perdidos en cuestións básicas da vida"
"Quero dignificar a verba "vividor",
que signifique alguén que sabe vivir ben"

Marcos Lorenzo é natural da Ferreiroa, en Agolada. Na súa traxectoria profesional constituíu empresas e desempeñou diferentes postos de responsabilidade nos mundos das políticas sociais e da xestión cultural. En ambos campos coordinou múltiples proxectos, publicou investigacións e ensaios, e exerceu como docente en Universidades galegas e foráneas. No ámbito da comunicación foi redactor de revistas de pensamento e arte, columnista en diferentes medios e locutor de radio. Na esfera contracultural dirixiu con man de ferro a Sociedade Patafisica do Atlántico e colaborou esporadicamente co movemento incendiario SUFATO (Súper a Favor de Todo). A súa penúltima obra é un libro de aforismos titulado Liquidación de Existencias (Difusora de Letras, Artes e Ideas, 2005). Entre as súas vindeiras iniciativas está a refundación do pouco coñecido partido político Reticencia Galega ou o lanzamento do Colexio Oficial de Vividores da Galiza. Estivemos na presentación de "Karlotti, un poema crónico", obra onde conta as ensinanzas de Juan Carlos Valle, un poeta e gurú do underground ibérico -inda que Karlotti, así alcumado, se encargou de negalo, igualiño que Pedro a Cristo, tres veces -. Isto foi o que nos relatou este, coma Dióxenes de Sinope, buscador de homes xustos, na porta do bar Don Juan de Queiruga, parroquia de Porto do Son.
.- Logo dunha seca literaria dende 2005 chegas con "Karlotti, un poema crónico". Era necesario?

.- (Sorrí). Non era necesario para o mundo, supoño, pero era preciso para min. O contido do libro forma parte da miña teima, dos temas que me son recorrentes, e dalgún xeito, supoño que por defecto profesional ao vir do mundo da antropoloxía, deume a sensación de que estamos cheos de coñecementos técnicos pero cada vez estamos máis perdidos en cuestións básicas da vida. Eu creo que é necesario que, á parte de academias e dos habituais círculos intelectuais e librescos, que habilitásemos un novo circuito onde todos poidamos aprender das vidas de todos.
Marcos Lorenzo conversa con Juan Carlos Valle "Karlotti" no bar Don Juan de Queiruga
.- Poderiamos dicir que en Karlotti atopastes, como fixo o tamén antropólogo Castaneda, ao teu "Don Juan"?
.- Home, non sei. Karlotti está claro que é un gran mestre na dosificación do consumo de sustancias. Na súa intervención na presentación do libro falou de algo que cita Carlos Castaneda en "Las enseñanzas de Don Juan": o de atopar o lugar dun no mundo, o noso sitio de poder. Estou seguro de que leu este libro, pero Karlotti non foi a América nin tomou peyote ou ayahuasca, pero sei que tomou outras sustancias dun xeito comedido e intelixente, como exploración vital e non como consumo compulsivo nin autodestructivo, que é o que predomina. Si, gústame ese paralelismo entre Karlotti e Don Juan: el mostroume outra forma de enfocar a vida que ten pouco que ver coa miña e coa dos da miña xeración. É unha forma moi libertaria de vivir a súa, e nós, inda sendo libertarios de ideas, non o fomos tanto na realidade vivencial como o foi a xeración de Karlotti. Para min este home é unha fonte de aprendizaxe total, máis alá de que sexa certo todo o que conta.




.- Cantos anos levas tratando con Karlotti?
.- Non demasiados. Eu traballaba en Ferrol, era o responsable de Cultura no Concello cando coñecín a Karlotti, entre 1997 e 1998, e a partires daí, como el é un apaixonado da poesía, organizamos entre el, Guillermo Fernández e eu unha "Semana de poesía salvaxe de Ferrol", con poetas dunha gran contundencia e presenza, moi performáticos, e dende aí comezamos a intimar e facernos compinches, a pesares da diferencia de idade.
.- Xa cambiando de tema: que é iso do partido "Reticencia Galega"?
(risas) .- É o sucesor dun partido político anterior que fundamos un grupo de amigos moi delirantes e con problemas que se chamou Partido Popular Socialista Nacionalista Galego, (PPSenegal), que pretendía ser un partido integrador, coa idea de que todos os galegos somos integradores e non estamos aquí para rifar por diferenzas ideolóxicas, pois iso é algo que nos vén de fóra.

Marcos Lorenzo, Karlotti e Rafa Xaneiro, de Axóuxere Editora

.- A sonoridade de "Reticencia Galega" lembra a outra realidade que xusto está de actualidade nestes últimos tempos...
.- Nós lanzamos o nome bastante antes e fomos os primeiros sorprendidos en que aparecera un grupo de xente á que se lle dá por poñer petardos nos caixeiros e pasaran a chamarse algo que sona moi semellante. Pero é moi distinta a resistencia da reticencia: só teñen parecido foneticamente, nada máis.
.- Explíquenos iso da fundación do Colexio Oficial de Vividores de Galiza...
.- É algo por crear e vai depender da recepción que haxa deste libro que presentamos agora, "Karlotti, un poema crónico". Imos ver canta xente se identifica co libro ou coa filosofía que nel se amosa e decida unirse.
.- Que perfil debe dar un vividor para ti?
.- Como comentamos na presentación do libro, non é preciso que sexa un parásito, alguén que non dera un pao á auga na súa vida. Tampouco ten que ser famoso, inda que Pocholo ou calquera dos Borbóns serían exemplos magníficos, pero hai xente que traballa moito, que se esforza. Estamos rodeados de personaxes anónimos que son virtuosos do bo vivir e non necesariamente teñen que ser uns lacazáns.
.- Entón este colexio de vividores sería como un faro que atraería a estes vividores?
.- Por unha parte sería o noso lugar de encontro natural, onde poidamos compartir as nosas alegrías, pois penas, poucas. E, por outra parte, sería como unha pequena escola de vida, onde aprender como enfrontar a existencia do xeito máis sabio posible. E sería para todo o mundo, incluso como algo que donemos ás vindeiras xeracións.
.- No que a nivel popular coñecemos como "ser vividor" tanto na política como na relixión levan séculos sacándovos o posto, non? Como ides competir contra esas forzas?
(Risas) .- Non se pode, está claro, levan moita vantaxe. Pero as súas escolas, polo que estamos a ver, son de corruptos e de mafiosos, non de vividores necesariamente. Pódese ser corrupto, un auténtico delincuente con moitos cartos e non disfrutar precisamente da vida nin, que é o que buscamos nós, facer disfrutar aos que te rodean. Polo tanto, para min ese tipo de vividores non valen, pois estarían na pura angustia de se os van pillar. Como se demostra coa vida de Karlotti, non precisou dunha nutrida conta corrente para ser un vividor, para levar unha vida asombrosa e estupenda. Nós pretendemos darlle outro sentido á palabra vividor, diríamos que dignificala: calificar como vividor a alguén que sabe vivir ben.
Quere mercar o libro a través de Internet? Faga click n
a imaxe

Vídeos da presentación do libro:




http://certo.es/index.php?page=marcos_lorenzo

Juan Carlos Pajares Iglesias: De profundis

Juan Carlos Pajares Iglesias: De profundis - Badosa.com



Juan Carlos Pajares Iglesias reside en León. Ha vivido siempre disperso entre actividades que no tienen ninguna conexión aparente, distribuyendo su tiempo entre la ganadería, el teatro «independiente», la Administración, la programación musical en bares nocturnos, la docencia, el cine... y, esporádica pero a la vez compulsivamente, la poesía («la vida es corta... pero muy ancha.»).(CONTINUAR LEYENDO)

HACE FALTA SER POEMA INÉDITO
para ser libre hasta lo inimaginable
para sentirse de una vez por todas ser inmortal
en el estado huérfano de la perfección
hace falta tener un cuerpo inhóspito
para recordar el futuro cuando se avioleta de presente ocasional
            y las manos como piedras
            y los labios poseídos
            y de los ojos catedrales inexpresivas
hace falta ser golondrina desterrada hasta la escarcha
            árbol talado
            útero inhabitable
sólo ser basta
resonancia del último grito
el reloj marca inamovible el ritmo de las dentelladas
SI NO FUERA PORQUE PESA TANTO
pasarías besos blandos            precisos
por las piedras que cuelgan del cielo
            Recuerdo amar triste en las sedas
            de tanto blanco           remendadas     mordidas
            también recuerdo pensamientos risas de las gentes
                                                                           con tus sueños
            de pequeñas criaturas saltando entre tus dedos
            haciéndole cosquillas al falso espacio que te quedaba
Limpio de baba y lágrimas
                                                        sin horizontes de plástico
indígenas patéticos cabalgando por los armarios
sin espejos        nada           sobre el tiesto
se tiró
                        por la claraboya del desván.
DE TUS OJOS SON TAMBIÉN MIS BRAZOS
te miro desde una esquina y tu sombra es un inciso de catedrales
De tus labios es también mi piel toda
y la recorres en procesión de escarcha
venteándola al aire de tus abrazos como sólo
tú sabes desterrándome al vuelo de espejos altos.
Luego desmadejado en tu vientre me recoges ya de tarde
como de papel charol tus ojos a ráfagas de sombra
como de papel latón mi lengua que corta el raso de tu piel en dos
como la letanía de las agujas y las esferas que encorva las paredes
como el hombre ahogado en las arenas verticales
abrasado de luz que sólo hubiera querido ser sombra
habito los recodos últimos de tus sueños.
EN EL INSTANTE TOTAL EL HOMBRE PUDO HABER SIDO
caballo o planeta
y la mujer alumbró un alacrán
que le abrasó de mordeduras el vientre
y la mujer le amamantó
y le llamó hijo.
EN LA ALUCINACIÓN NOCTURNA DE LA NIEBLA
            reposa el saxo
                       y los silbidos de las tribus
Antes eran
amistades escritas con sangre en los cuerpos
desnudos de las rosas y adolescentes tiernas
amantes de escarabajos
En la alucinación nocturna de la niebla
Ahora son
cuerpos desencajados en las esquinas
con brotes de rosa mordiendo sus alientos
En la alucinación            los silbidos de las tribus
               por fin            reposan
MERECE LA PENA DESCUBRIR TU CUERPO
               sentir cómo palpita
                          se interroga
                                     vuelve
                                               me espera
Merece la pena saborear tus besos
               cómo se adivinan
                          verte volar
                                     pisar la tierra
                                               esperar la mano
                                                         sueña
AHORA NO NIEGO QUE RESULTE Y RESUMA ANATOMÍA ESTRAGADA
ahora es aún más cierto que aleteo
y resulto amalgama furia de plumajes devastados
              yo contrabandista de sentimientos
              yo estraperlista de caricias
              yo legalidad vigente de a contrapelo
              yo por fin verdugo de mis venas y mis versos
              yo hombre ser racimal
Ahora no niego que me aderezo de mis pecados que dicen
y beso con mis plantas que es lo único que me ata a la tierra
las calles y las sillas que a pesar de todo
tiemblan me soportan como ellos porque dicen que me aman
a pesar de que yo también les ame a ellos que es lo peor
que se le puede decir a un hombre
ahora no niego que tengo ojos marítimos y cuerpo de terrores
              yo contrabandista de a contrapelo
              yo estraperlista de mis venas y mis versos
              yo legalidad vigente de sentimientos
              yo por fin verdugo de caricias
              yo hombre ser racimal
Ahora no niego mi naufragio lunático
y que alguna vez pude ser posibilidad de redentor
entonces era cuando viajaba acurrucado en la sonrisa
de la muchacha que me hacía musicar
declaraciones de hacienda e instancias expuestas a ilmos
secuestrados en las urnas electorales como iguanas
... ahora no recuerdo si sus ojos eran verdes...
pero sí recuerdo que todas las margaritas llevaban su nombre
no sé si lloraba o acunaba su tristeza
pero sí sé que visitaba cada lágrima escondida
Y me aderezo de sustancia moldeable y me arrimo a las iglesias
ya no son los tiempos enfundado en tu traje de marino
y los nuevos evangelios con el olor de lo santificado
lo que queda de marino en ti son tus ojos
... eran verdes y en las madrugadas brillaban a intermitencias pardas...
antes éramos dirigibles todos resumidos a la destrucción
ahora no niego que resulte y resuma anatomía estragada
ahora es aún más cierto que aleteo
y resulto amalgama furia de plumajes devastados
Ahora por fin son los tiempos de la legítima deserción.

lunes, 17 de febrero de 2014

¡OH, JANIS MI DULCE Y SUCIA JANIS! EL PRIMER LIBRO ARROJADIZO DE LA HIST...







"¡Oh Janis, mi dulce y sucia Janis! Memorias de una estrella del porno (amateur)"

"¡Oh Janis, mi dulce y sucia Janis! Memorias de una estrella del porno (amateur)", de Patxi Irurzun (editorial Eutelequia) es el pirmer libro arrojadizo de la historia de la literatura. Si te gusta lo lees (y te ríes un rato). Y si no, lo tiras. Pero elige bien a quién.

http://ajustedecuentos.blogspot.com
http://ohjanis.blogspot.com

En los años 80, Dick Grande, un barrendero "heavy" de Pamplona se convierte accidentalmente en estrella internacional del porno. ¿El secreto de su éxito? Su privilegiada herramienta de trabajo (la "blakandeker"), sí, pero sobre todo su aspecto de hombre vulgar: tirillas y difícil de ver, cuando aparece en sus películas haciendo el amor con las mujeres más hermosas del mundo, los hombres solos, tristes y rotos creen que pueden ser como él. Dick Grande recorre los santuarios secretos del porno "amateur" —La Habana, París, Bangkok, Manila, México DF...—, funda un movimiento musical (el porno-rock radikal vasco), financia involuntariamente con sus películas una guerrilla maoísta... Pero él también es un hombre insatisfecho, que solo persigue desesperadamente el corazón de la mujer que le introdujo en el mundo del porno: la dulce y sucia Janis. Brutal y tierna, soez y poética, animal y, por ello, terriblemente humana, ¡Oh Janis, mi dulce y sucia Janis! No deja títere con cabeza y se convierte, bajo la apariencia de una novela de género (erótico) en un artefacto infalible para hacer reír a mandíbula batiente mientras una pantera resopla en nuestra entrepierna. Por fin una novela atrevida (que antes fue novela-blog y recibió medio millón de visitas), escrito a tumba abierta por un autor valiente para lectores valientes cansados de leer solapas de libros que nunca cumplen lo que prometen.

sábado, 1 de febrero de 2014

Stéphane Mallarmé - La tumba de Charles Baudelaire




Stéphane Mallarmé - La tumba de Charles Baudelaire

31 de enero de 2014 


EL enterrado templo divulga por la boca
Sepulcral de la cloaca que escupe lodo
Y rubíes, abominablemente (algún ídolo Anubis
De hocico chamuscado cual esquivo ladrido

O si el reciente gas tuerce la turbia mecha
Que, sabemos, enjuga los oprobios sufridos,
Y huraño alumbra entonces en pubis inmortal
Cuyo vuelo se eclipsa según el reverbero.

¡Qué follaje secado en ciudades sin noche,
Podrá bendecir, votivo, y ella volver en vano
Ausentarse en el mármol de-Baudelaire!

Ausente con temblores del velo que la ciñe,
Ésta su Sombra, igual a un tutelar veneno
Que aun cuando nos mate debemos respirar.


Le tombeau de Charles Baudelaire

LE temple enseveli divulgue par la bouche
Sépulcrale d'égout bavant boue et rubis
Abominablement quelque idole Anubis
Tout le museau flambé comme un aboi farouche

Ou que le gaz récent torde la mèche louche
Essuyeuse on le sait des opprobres subis
Il allume hagard un immortel pubis
Dont le vol selon le réverbère découche

Quel feuillage séché dans les cités sans soir
Votif pourra bénir comme elle se rasseoir
Contre le marbre vainement de Baudelaire

Au voile qui la ceint absente avec frissons
Celle son Ombre même un poisont tutélaire
Toujours à respirer si nous en périssons.


En Homenajes y tumbas
Traducción: Federico Gorbea
Imagen: Paul Gauguin, retrato de Stéphane Mallarmé, 1891

martes, 5 de noviembre de 2013

MARIANO DURAN, POEMA

TRES POEMAS

PISADAS DE PALOMA EN EL CEMENTO
                                                                             Mariano Durán, Diciembre-2012
Pisadas de paloma en el cemento:

En la quietud sin luces del Cantón de Molíns,

Años y días mis ojos os contemplan,

Ajenas a este mundo, incrustadas, más vuestras,

Entre el aire y la muerte, como en espejo blando.

Lo blando, huellas, derogado está ahora.

Implicado, os contemplo y la mezcla percibo

De vertical premura y de representación,

Oh cifras de un pasado en zozobra tan tierno,

Fuera del aire nuestro vuestro hálito expandido.

Mudas como palomas que en paloma se viven

-La muerte es a la especie lo que el sueño al individuo-,

Os velan estas aguas de alfabeto coagulado

Que operan como espejo de vuestra eternidad.

Y pienso: ¿en qué cemento

Se grabará mi nombre?

¿Existe esa matriz de eternidad que destinada

-Qué sé si sabiamente- a mí me otorgue

(Tal como el sueño, que a lo nuestro torna

Espacio de un reverso para ajena existencia)

Ese arrebato, de dolor nacido,

Ese fervor doliente de anclaje en lo perplejo

Que causa un no existir, tal como esa paloma cuando existe en la paloma

Y ocurre que lo alado aspira ahora a echar raíces

Y un pasado aparente le deforma sus alas

(Cuando en la orilla viva,

Negaba a su pasado su infinito presente):

Y por eso no sabe, aunque sabe que es?¿Quién controla esas puertas?

¿Quién abre esa sonrisa?

Y, adiós cuajado en huella, ¿debo anhelar tu vida?

¿Podría seducirme tu mundo de trasmundo?

¿Tu deambular eterno en lo eterno y colectivo?

A mí, al que nunca busca y las cosas se le ofrecen

(Nimbadas casi siempre de fervor y dolor),

Y así funda sus días y así absorbe sus noches.

(A veces, en el mundo del reverso del cuerpo,

Extinto el mundo, cuando el mundo está suelto,

Es un dormir esa absorción de materiales

En las esquinas tenues de una noche no vivida.)

Venid, pasiones mías, a escoger en consonancia.

Amago sois de una rama

Del árbol múltiple en eternidades, según creo.

La del ave entre ellas.

He aquí su condición: este cambio

Exhibe el paso de lo vivo a lo eterno:

Las cosas del eterno ocupan

Extraña dimensión, sus impresiones

Golpean un instante como notas inconexas

De una medio olvidada celestial melodía.

Ahora sin recuerdos, o, si acaso, como mucho

Una perdida brisa intermitente

Que poco o nada altera con su acción repentina.

(Exenta la tristeza. Apenas queda

Qué conservar o asir. Tal es su viento.

Así es el viento de ese eterno inmensurable y no vivo.)

Indiferente al tiempo,

La eternidad del ave.

En esa lejanía

El arco del olvido ha disparado su flechaY el pájaro incesante

Es persistencia nula.

Aquí tú no eres más que persistencia intermitente;

Un acto improvisado, deslucido;

Una oportunidad que no has sabido aprovechar.

Tú, falto de ambición, que en la mitad del partido

Te paras de repente (es el partido de tu vida)

Y dejas de seguir la pelota lanzada.

¡Cuando el juez sublime

No vio fuera de juego!

Por eso muchos vivos

A veces anhelamos una eternidad de ave,

Que el arco del olvido nos apunte con su flecha,

La ausencia de impresiones, el vuelo desistido...

Por expurgar lo triste,

Damos nuestra ganancia a la pérdida, al olvido.

Así, nos pretendemos despegados:

Exentos de agonía y de ruido.

Somos nosotros: aquellos

Para los que lo triste es el tener recuerdos tristes,

Cuando en verdad lo triste es no tener recuerdos


martes, 4 de junio de 2013

GUIMARAES ROSA, UN ANIVERSARIO PERMANENTE

Este 27 de junio se cumplieron cien años del nacimiento del más grande escritor brasileño, autor de Grande Sertão: veredas.
Modesto e inclinado a la introspección, João Guimarães Rosa nada publicó en libro hasta la aparición de Sagarana (1946), cuentos que habían aparecido en la revista O Cruzeiro, desde 1929, sin causar repercusión alguna. Y aun cuando se inició como poeta y ganó un premio, decidió abandonar el metro y la rima, porque, según confesó a Günter Lorenz en 1965:
Descubrí que la poesía profesional puede ser la muerte de la poesía verdadera. Por eso volví hacia la saga, la leyenda, el cuento sencillo, pues estos son asuntos que escriben la vida y no la ley de las reglas llamadas poéticas.
Saragana incluye Hora e vez de Augusto Matraga, anuncio del vasto asunto de su gran novela: la conversación-redención de un jagunço arrepentido y vencido, que ilustra la parábola de la vida como el intento de cruzar a nado un río, y al llegar a la otra orilla, luego de incontables esfuerzos, nos damos cuenta de que la corriente nos ha arrojado lejos del lugar donde queríamos llegar.
La oralidad que ya aparece en estas sus historias es una fusión personalísima de artificios y espontaneidad, sometiendo la lengua, atomizándola mediante la invención de onomatopeyas, libres permutaciones de prefijos verbales, atribución de novedosos regímenes, inversión de las categorías gramaticales y multiplicación de desinencias afectivas, donde las palabras resucitan como lázaros y las que viven son sometidas a permutaciones, otras son paridas para, in totum, sugerir la existencia de nociones, sensaciones y fenómenos que hasta entonces no percibíamos.
João Guimarães Rosa nació en Cordisburgo, un pueblecito perdido en el centro de Minas Gerais, el 27 de junio de 1908, el primero de los seis hijos de Francisca (Chiquitinha) Guimarães Rosa y Florduardo Pinto Rosa, un comerciante de aves, juez de paz, cazador de pumas, peluquero y contador de historias, que llevaba al chico consigo hasta los mismos antros donde los gauchos y los vaqueros recordaban sus vidas, mientras comían recostados a las sillas de montar o descansaban entre el pienso de las bestias.
Miope desde niño, pero voraz lector, con sus gruesos lentes aprendió por sí mismo francés, holandés y alemán, brillantez lingüística que nunca abandonó, llegando a hablar, aparte de aquellas y la propia, español, italiano, esperanto, algo de ruso, leyendo en sueco, latín, griego, húngaro, árabe, sánscrito, lituano, polaco, tupi, hebreo, japonés, checo, finés, danés y algunas variantes del chino.
Luego, durante la pubertad, entró en fascinación con el mundo de los insectos y la vida natural, haciéndose coleccionista de mariposas, aves y serpientes vivas y muertas, lo que quizás le empujó a matricularse en la Facultad de Medicina de Minas Gerais, donde se recibió, ejerciendo de inmediato la profesión en otro pueblecito, Itaguara, donde, acompañado por su mujer y sus dos hijitas atendía una clientela variopinta de marginados, gobernantes, moribundos y terratenientes, cuyas historias conocería de sus propias bocas y almas cuando recorría las llanuras desérticas del sertón, hasta las fronteras con Mato Grosso, Bahía y el Amazonas.
A los 29 años fue nombrado cónsul en Hamburgo en el mismo momento en que estallaba la Segunda Guerra Mundial. En el Museo del Holocausto de Jerusalén hay un grueso volumen que recoge cientos de declaraciones de los perseguidos del nazismo que afirman deber su vida al escritor.
Al romperse las relaciones diplomáticas entre Brasil y Alemania, fue puesto, durante cuatro meses, en prisión, junto a otros funcionarios, en Baden-Baden, de donde saldría con destino a Bogotá, permaneciendo allí hasta 1944, ciudad a la que regresaría durante los terribles días de la IX Conferencia Inter Americana de 1948, cuando luego del asesinato de Jorge Eliecer Gaitán la ciudad fue destruida por las llamas y la insurrección. Durante la estadía en la fría capital colombiana, situada a 2.640 metros sobre el nivel del mar, Guimarães Rosa escribió Páramo, una historia de la muerte parcial del protagonista, causada por la soledad, la saudade de los suyos, el frío, la humedad y la asfixia que produce el soroche bogotano.
Aun cuando desde 1963 había sido elegido miembro de la Real Academia de Letras de Brasil, sólo aceptó ingresar a ella en 1967, justo tres días antes de su muerte, acaecida en su departamento de Copacabana el 19 de noviembre. Tenía 59 años.
“Gran Sertón: Veredas”, de João Guimarães Rosa1956 fue el año de la publicación de sus más grandes libros: Cuerpo de baile, un volumen de más de 800 páginas de extensos poemas narrativos y su insuperada novela Gran Sertón: Veredas.
Para preparar esta inmensa suma de estorias, Guimarães recorrió a caballo la escuálida Minas Gerais, hablando con vaqueiros, etnólogos, indagando sobre antropología, consultando archivos, haciendo anotaciones de tratados de entomología, geología, mitos, lengua, colores y textura de la tierra, a la manera como Da Cunha había obrado para redactar Os Sertões, arquetipo de su obra.
Grande Sertão-Veredas es un monólogo-diálogo de Riobaldo, un ex bandido, convertido en honorable estanciero, que recuerda con nostalgia episodios de su rica vida aventurera y amorosa.
La historia de la lucha entre dos bandos de jagunços termina por enaltecer un mundo violento, recorrido por políticos y un ejército implacable y venal, ahíto de traiciones, terrores religiosos, miseria y explotación. A través de esta memoria a saltos trasmite la crueldad del paisaje y sus violencias, que para la imaginación de los viejos seguidores de Antônio Conselheiro —cuya alquimia de cultos cristianos, ritos africanos e indígenas dio origen a las macumbas y el candomble—, era apenas una grotesca cruzada de dudosos caballeros andantes. La destreza narrativa de Guimarães Rosa permite que la historia se deslice de la realidad a la fantasía, y de ésta al mito, como en muchos de sus cuentos, con un expresionismo e invención mitológica de primer orden.
El asunto de la novela es la posesión diabólica. Riobaldo está convencido de haber hecho un pacto que le llevó a una vida de perversidad y crímenes, con un daimon que aparece en todas partes: es voz en el desierto, susurro en la conciencia, súbita mirada tentadora, irresistible maldad. Para conjurar el efecto del Patas aparece Diadorim, muchacha disfrazada de hombre, cuya identidad sólo es revelada después de su partida de este mundo. Riobaldo cuenta sus esfuerzos por vengar la muerte, y entender, la relación con su extraordinario amigo y constante compañero, joven de inusual hermosura y pureza hacia quien siente una atracción sexual que le atormenta. Siendo un cuento contemporáneo de la lucha entre el bien y el mal, el ángel y el diablo son difíciles de identificar para un hombre fatigado con las vacilaciones, las dudas y la angustia. Como centro de la relación se encuentra la aventura de esa alma, que dividida entre el amor y el odio, la amistad y la enemistad, la superstición y la fe, pero inspirada por el honor, el amor ultramundano y la más transparente amistad, lucha —como un caballero medieval— contra la traición, la tentación de la carne y los oscuros poderes de las tinieblas.
Riobaldo sabe que la vida no es inteligible. Descifrando las cosas que le parece importa salvar del olvido, hace su confesión para sí mismo —frente al rostro taciturno del lector—, movido por el anhelo de reafirmar la unidad de su yo; tratando de que su papel en los misteriosos caminos de la existencia tenga algo de positivo. Sabe que cada hombre tiene un lugar en el mundo y en el tiempo que le ha sido concedido; que su tarea, una vez cumplida, debe servir a la verdad de los hombres. Así, sus averiguaciones sobre la existencia del diablo y la naturaleza de sus poderes no sólo nos van preparando, en las incesantes alusiones, para recibir un espantoso misterio, sino que desean, al vincularlo a una realidad concreta, aislarlo —mediante el Amor—, para que no vuelva a contaminar el mundo. Cuando al fin llega la revelación, así haya sido presentida, nos trastorna. Riobaldo, queriendo someter a Hermógenes, asesino del padre de Diadorim, pacta con el Maligno y puede hacerse jefe de su bandería. La ayuda del demonio le hace pensar en cómo tendrá que pagarla. Pero Diadorim muere en el mismo momento en que mata a Hermógenes, el Mal.
Entendemos entonces las especulaciones metafísicas del viejo ex bandido: si rehace en la soledad de su edad todas las suposiciones de los teólogos, todas las teorías de la demonología —llegando hasta creer que Satán es parte del ánima—, es por un asunto personal, íntimo, revivido de manera tan verosímil que quedamos convencidos de la posibilidad de la experiencia. Riobaldo sabe y nosotros le creemos, que los acontecimientos inesperados y favorables que ha vivido hacen parte del pacto: llega a sentirse omnipotente, señor del mundo, y entonces surge la duda, da pasos en falso, no sabe qué hacer y siente una terrible insatisfacción. Su poder, como sucede a menudo, llega en el momento en que ya de nada sirve, cuando los obstáculos para llevar a cabo su pasión por Diadorim desaparecen. Riobaldo, poeta, al hacer el inventario de su vida ha hecho una travesía por todas las contingencias del ser: el amor, la alegría, la ambición, la insatisfacción, la soledad, el dolor, el miedo y la muerte. Ha referido hechos y cosas como si hubiesen acabado de suceder, sin mancharlas con la razón, descubriendo los abisales sentimientos del alma, los ocultos mecanismos de la alienación. Al final, cuando el protagonista ha logrado vomitar el fardo de la vida, cuando ha quedado vacío, sentimos también el efecto de la catarsis.
João Guimarães RosaOtra lectura que debe hacerse de Grande Sertão: Veredas es la de su cuerpo de poesía, su lenguaje. Por estar cargado de un hondo sentido moral y místico, es principio de todas las cosas: las palabras significan y vuelven a ser, las sílabas tienen el color y la resonancia subconsciente de su forma, la magia rige sus significados. El eterno poema escrupuloso penetra en los modismos y peculiaridades expresivas de las gentes del sertón, el mundo creado por Guimarães Rosa a partir de su lengua: el portugués de Brasil transformado por su conocimiento de otros idiomas, libre de la tiranía de las gramáticas y los diccionarios, inventados, según afirmó, por los enemigos de la poesía. Guimarães Rosa recurre a células rítmicas, aliteraciones, rimas internas, osadías morfológicas, elipsis, cortes y dislocaciones de la sintaxis, voces arcaicas y neologías, metáforas, anáforas, metonimias, fusión de estilos y coro de voces para levantar un habla densa y profundamente personal por lo enigmática. Cada frase es un verso que hace de la totalizante estructura otro signo de la historia que cuenta. La distribución de los acentos en las frases, el ritmo de cada párrafo, indican los diversos estados de Riobaldo mejor que los sucesos mismos.
Por la magnitud de su empresa, por el nivel de creación verbal y mítica en que se sitúa Grande Sertão: Veredas, por la sabiduría de su enfoque humanístico y la ironía sazonada de su visión narrativa, esta obra de Guimarães Rosa —dijo en 1965 Emir Rodríguez Monegal— es una, si no la más grande, de las creaciones de la literatura latinoamericana. Es, también, una síntesis magistral de las esencias de esa enorme, desmesurada, escindida tierra de Dios y el Diablo que es su patria.

Su obra ha sido parcialmente difundida en español así: Gran sertón: veredas, traducción de Ángel Crespo, Barcelona, 1967; La oportunidad de Augusto Matraga, traducción de Juan Carlos Ghiano y Néstor Krayy, Buenos Aires, 1970; Manolón y Miguelín, traducción de Pilar Gómez, Madrid, 1981; Urubuquaquá; Noches del sertón, versión de Estela dos Santos, Barcelona, 1982; Primeras historias, traducción de Virginia Fagnani Wey, prólogo de Emir Rodríguez Monegal, Barcelona, 1969.

sábado, 6 de abril de 2013

Gil Scott Heron - La REVOLUCION no sera televisada

MIRA EL VIDEO CON AUDIO EN:http://www.dailymotion.com/video/xfng...
http://tu.tv/videos/gil-scott-heron-l...

( El maldito sistema sensura LA REVOLUCION, descargate el video con audio y subelo, porque la revolucion continuara..)
Cancion y poema de los años 70 de GIL SCOTT HERON, hermano que lucho por su pueblo, como tambien lucho contra los medios corporativos, la superficialidad de la televisión y el consumismo, y la ignorancia de la clase media de los Estados Unidos.

Amigo descargate este video y subelo de nuevo a la web porque LA REVOLUCION sera sensurada.

lunes, 4 de febrero de 2013

GATO, de Szpako




a veces escribo
maullidos de tinta
y los celosos dedos 
hacen noche
entre los gatos insomnes
                                                                         (k)

sábado, 2 de febrero de 2013

AZUL ZULÚ


                                                              (pintura de SZPAKO)

azulazulazula
                   estampa
añil zulú
estampido abierto
en el zulo del cielo
aguazil nudo
DRAPOtumbado
desdoblado celo
azulado silencio
AAAAAAAAAAAAñil
impura pira para
fernalia y trazos de
luz hecha trizas
                        azul
soledad 
albañil del alba

jueves, 25 de octubre de 2012

UN POEMA DE TOMAS SEGOVIA

En Otoño, en este Otoño que adora el sexo de la lumbre:

OTOÑAL

Un frio vivo y lúcido
Abre sus altos ojos
Y despeja con eso todos nuestros caminos

El acucioso sol de otoño
Pone sobre la piel del rio
Una diamantería aguada y trémula

Y el tiempo como quien acaba
De poner término a un viaje
Se prepara a sentar cabeza
Y sin prisa y con todo recogido
A estarse quieto en casa.

                               (de RASTREOS)