domingo, 16 de enero de 2022

Veintiséis poemas de Valerio Magrelli

Veintiséis poemas de Valerio Magrelli


Por VALERIO MAGRELLI

De: Ora serrata retinae (1980)

1.- PREFIERO VENIR DEL SILENCIO

Prefiero venir del silencio

para hablar. Preparar la palabra

con cuidado, para que llegue a su orilla

deslizándose apaciblemente como una barca,

mientras la estela del pensamiento

dibuja la curva.

Escribir es una muerte serena:

el mundo que ha devenido luminoso se agranda

y quema un ángulo suyo para siempre.

2.-  LA PLUMA NO DEBERÍA DEJAR JAMÁS

La pluma no debería dejar jamás

la mano de quien escribe.

Ya es su hueso, un dedo .

Como un dedo rasca, aferra e indica.

Es una rama del pensamiento

y da sus frutos:

ofrece amparo y sombra.

3.- CADA NOCHE AGAZAPADO DETRÁS DEL CLARO

Cada noche agazapado sobre el claro

huerto de las páginas,

cojo los frutos del día

y los reúno. Alineados

en hileras paralelas corren los pensamientos,

trazas de cuidados injertos.

Mi vida está ligada

a la frugal cosecha

su consumo es cotidiano, modesto.

Ninguna lógica en coger

las flores o los frutos secos. La única,

y puede bastar, está en esta secreción

espontánea y vegetal de la idea.

Lenta conmoción de la tierra

que turbada la concibe. O la cocina

para su desornamentado comensal.

4.-  HOJA BLANCA

Hoja blanca

como la córnea de un ojo.

Me dispongo a bordar en él

un iris y en el iris grabar

el profundo vórtice de la retina.

La mirada entonces

germinará de la página

y se producirá un vértigo

en este pequeño cuaderno amarillo.

5.- ES ESPECIALMENTE EN EL LLANTO

Es especialmente en el llanto

que el alma manifiesta

su presencia

y por una secreta compresión

convierte el agua en dolor.

El primer brote del espíritu

está por lo tanto en la lágrima,

palabra transparente y lenta.

Según esta elemental alquimia

verdaderamente el pensamiento se vuelve sustancia

como una piedra o un brazo.

Y no hay perturbación en el líquido,

mas sólo mineral

desánimo de la materia.

6.- TENGO LA MENTE CULTIVADA

Tengo la mente cultivada

como una plantación.

Conforme a la semilla

el suelo se colorea

y como en la lengua

cada área tiene un sabor.

Mi pensamiento tiene una terraza

abierta hacia mí mismo.

O tal vez sea solo la impresión

de los sentidos que confunde

así como hacen los dedos cruzados

una cosa con dos.

7.-  SE INTRODUCE A VECES EN EL PENSAMIENTO

Se introduce a veces en el pensamiento

como en el agua, un reflejo

que lo atraviesa y mide el fondo.

Es un ojo que se abre

dentro de las brillantes olas y se hunde.

La línea se distiende y la luz

al descender se aquieta.

La mente vuelve entonces a cerrarse

en el esfuerzo vertical y profundo

de la herida y del remolino.

8.- LA VARIACIÓN DE LA PALABRA

La variación de la palabra

deja deslizar el pensamiento

sobre la página.

Como un espectro luminoso

el verbo muda lentamente

y se destiñe.

Son injertos graduales,

cada señal conoce

un alba y una noche.

A veces mueren

pueblos de vocablos

según las carestías

silenciosas de la mente.

Ocurre también que lleguen sobre la hoja

nombres improvisos, nómadas

que vagan algún tiempo

antes de marcharse.

Yo observo todo esto

porque soy el guardián del cuaderno

y antes de la noche hago la ronda

para cerrar las puertas.

9.- EL MAL DE LA PIEDRA

El mal de la piedra

ha hecho de mi cuerpo una mina.

En la curva del dorso tomó forma

el cristal doloroso grande

como una sílaba.

Este fructificar de piedras

es el milagro de la sangre

que se convierte en gema y rosa del desierto

como por una lenta

resurrección mineral

el hombre llega por grados

hasta componer

dentro de sí la tierra.

10.-  AHORA LOS MIEMBROS VUELVEN

Ahora los miembros vuelven

oblicuamente al silencio

de esta muda melancolía biológica.

Se trata de hacer un gesto

que complete la carne

y la aleje de sí misma.

Miro el pensamiento

atardecer detrás del pensamiento.

11.- LA LLEGADA DEL SUEÑO

La llegada del sueño

mudo y alto

cuando lo nublado se expande

y su luz se vuelve profunda.

Esta cama es una tabla astronómica

en la que el cuerpo dibuja

la occidua constelación del reposo.

12.- ESTA PÁGINA ES UNA HABITACIÓN DESHABITADA

Esta página es una habitación deshabitada.

A veces traigo una silla rota

o un manojo de diarios, y los abandono

en un rincón: nada más.

Lo que sobra se dispone aquí

y en la tregua del uso se posa.

Es la última pausa de los objetos

antes de salir del horizonte de la casa,

en la clara luz de su atardecer.

13.- EXISTEN PALABRAS QUE BORDEAN

Existen palabras que bordean

el pensamiento o lo cruzan

dulcemente oblicuas como lágrimas.

Como invitados olvidados circulan

secretas por las habitaciones,

tocando cada cosa.

Su andar parece la lenta oferta

de un fruto de la tierra.

14.- YO SOY LO QUE FALTA

Yo soy lo que falta

del mundo en que vivo,

el que entre todos

jamás encontraré.

Girando sobre mí mismo ahora coincido

con lo que me es sustraído.

Yo soy mi eclipse

la contumacia y la melancolía

el objeto geométrico

del que nunca podré prescindir.

15.-  LAS IDEAS YA SE PIERDEN

Las ideas ya se pierden

caen como hojas

y es difícil

retenerlas en el pensamiento.

Una muda supresión

regula

la noche vegetal.

16.- ESCRIBIR COMO SI ESTO

Escribir como si esto

fuese obra de traducción,

de algo ya escrito en otra lengua.

La palabra se carga, vacila,

aún continúa a vibrar

como en el teclado las notas sostenidas

sobreviven al staccato

y lo recorren hasta su silencio.

17.-  POR LA TARDE CUANDO ES POCA LA LUZ

Por la tarde, cuando es poca la luz,

escondido dentro de la cama

capto los perfiles de los razonamientos

que fluyen por el silencio de los miembros.

Aquí es donde debo tejer

el tapiz del pensamiento

y disponiendo los hilos de mí mismo

dibujar conmigo mi figura.

Esto no es un trabajo

más bien un proceso.

Del papel primero, luego del cuerpo.

suscitar la forma del pensamiento,

moldearla según una medida.

Pienso en un sastre

que sea su mismo tejido.

De: Nature e venature (1987)

18.-  DEBAJO DE LA LUZ ABIERTA

Debajo de la luz abierta

el corazón del paisaje tiembla

en sus líneas,

produce destellos,

palpitante y vibrátil

móvil como un enjambre

de insectos que compusiera formas

en la fibrilación de su vuelo.

19.- SENTIRSE MAL PARECE SIGNIFICAR

Sentirse mal parece significar

que el dolor impide

el escucharse a sí mismo.

La enfermedad conduce

su cuerpo lejos,

demasiado lejos para ser escuchado.

20.- Y SI ESTAS VUELTAS DE CERRADURA

¿Y si estas vueltas de cerraduras

no acabaran nunca?

¿Y si tuviera que quedarme toda la vida

aquí afuera, girando la llave?

¿Y si perdiera la llave?

Hago una copia de mis llaves

hago la copia de mis copias

lo que gasto para multiplicarlas

sirve para quitarle a cada una su valor

mi Valerio. En el perfil de los versos

reproduzco el contorno

dentado de las llaves.

De: Disturbi del sistema binario (2006)

21.- INFANCIA DEL TRABAJO

Mira esta niña

que está aprendiendo a leer:

extiende los labios, se concentra,

saca una palabra tras otra,

pesca, y la voz le hace de caña,

hila, se flexiona, arranca

raudas estas letras

altas ahora en el aire

relucientes

bajo el sol de la dicción.

22.- INDIFERENCIA

Encontrando apenas un rincón libre en

su conciencia

F. R. De Chateaubriand

He llegado a una conclusión:

el Mal necesita espacio,

no se puede hacer todo dentro de la casa.

Sirve una dépendance, un alias, un sosia

al menos un meta-yo

(la mamá-momia en Psicosis).

Sirve la liebre, la bestia por delegación,

un chivo expiatorio portátil

que pueda tolerar la carga del crimen.

Es solo un problema de capacidad:

encontrar espacio para la indiferencia.

23.- HORROR

Aquí está el error:

imaginar que la solución reside

en el misterio de la verticalidad,

en el corazón de las aguas donde rebota la piedra.

En cambio, no hay nada en el fondo,

no existe una tercera dimensión:

todo se juega en el mismo nivel,

más bien, ¡en la misma figura!

Basta solo mirarla de un modo diferente.

Flatlandia.

Yo hablaría de subconsciente coplanario,

que en mi caso fue un coplanario horror.

De: Geologia di un padre (2013)

24.-  ¡CAVE CAVIAS!

Tal vez son cavias, estos poemas que escribo,

para algún experimento concebidos,

que sin embargo no sé.

No sé por qué se forman,

no obstante me encariño y los llamo por su nombre,

ratoncitos vivísimos, ¿alarmados

de qué?

25.- EN LOS BAÑOS PÚBLICOS

Las escrituras en los baños públicos

me cuentan el dolor

del joven que escribe,

solo, en los baños públicos.

Solo, con la escritura

de quien lo precedió,

en una conversación muda,

tupida, en los baños públicos.

Una vez, yo también escribí

solo, en los baños públicos,

confiando el dolor

a los peores insultos.

Aquí solo se escribe

de odio, en los baños públicos,

pero de un odio que circula

como un cigarrillo entre compañeros.

26.-  EL MEMORIOSO

Ingenioso, mi hijo se encierra en la ducha

pega una hoja sobre el vidrio, desde el exterior,

y por una hora, inmerso en el vapor,

aprende de memoria Ugolino.

Cayendo el agua y los versos, él susurra,

me cuesta una fortuna, pero al final

sale limpio, perfumado, lleno

atiborrado de endecasílabos.

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